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阳光不是假的。
这是周明远醒来时第一个确定的念头。
阳光照在眼皮上，不是那种从树叶缝隙里漏下来的、细碎的、晃动着的、像钟面刻度一样的光斑，而是整片的、均匀的、带着暖意的晨光。
从窗户照进来，落在脸上，落在枕头上，落在他搭在被子外面的手背上。
手背是肉色的，有细纹，有毛孔，有几根黑色的汗毛。
不是铜。
不是蜡。
不是冰。
他躺了一会儿，没有动。
天花板上的吊灯在晨光中安静地悬着，不摇晃。
窗外有鸟叫，不是一声两声，是好几种鸟混在一起，叽叽喳喳的，像在吵架。
远处有公交车报站的声音，电子合成的女声，字正腔圆，但有些字咬得太紧，听起来像在生气。
他转过头，看着身边。
妻子还在睡，侧躺着，脸埋在枕头里，只露出半个额头和一簇乱糟糟的头发。
呼吸很轻，很均匀，偶尔发出一声细微的、像猫一样的呼噜声。
被子被她踢到了腰以下，露出一截穿着棉睡衣的后背。
睡衣是粉色的，印着小熊，洗了很多次，小熊的脸已经模糊了，像一幅褪色的画。
他轻轻掀开被子，坐起来，光脚踩在地板上。
地板是凉的，木制的，棕色的漆已经磨损了不少，露出下面灰白的木纹。
和记忆中的一样。
不是老宅那种深入骨髓的冰凉，是普通人家地板在清晨该有的温度。
他站起来，走到窗前，拉开窗帘。
阳光涌进来。
街对面的楼房是老旧的六层居民楼，灰白色的外墙上爬满了空调外机和生锈的防盗窗。
楼下的早餐摊已经支起来了，炸油条的油烟在晨光中飘散，油锅的滋滋声隔着玻璃都能听到。
一个女人推着自行车从楼下经过，车筐里装着一袋豆浆和几根油条。
自行车轮碾过路面上的一个小坑，发出一声清脆的、金属碰撞的声响。
一切如常。
和七天前一模一样。
和十四天前一模一样。
和每一天一模一样。
他转过身，走出卧室，走进走廊。
走廊很窄，墙上挂着几幅照片——妻子的单人照，女儿的艺术照，一家三口的合影。
合影是在海边拍的，女儿大概三四岁，被他举在肩膀上，笑得露出缺了一颗门牙的牙床。
他站在那张照片前看了很久。
照片里的他脸被太阳晒得有些红，眼睛眯成一条缝，但嘴角是往上翘的。
那是他。
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