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我想起昨夜熬药时，火塘边那个总爱偷看我调火候的少女阿禾。
她手指被柴火燎起水泡，却仍用布条缠紧，笨拙地学着我捻药渣的动作。
今晨我出门时，她悄悄塞给我一枚温热的烤山芋，表皮焦黑，掰开却是蜜糖般的金黄软糯。
——她没问过“如何活”
，她只是把最后一块甜，给了我。
我缓缓抬起手，不是施法，不是结印，只是摊开手掌，掌心向上，迎向那倾泻而下的铅灰冷雨。
雨点砸在皮肤上，灼痛钻心。
可我没有躲。
“前辈说得对。”
我声音很稳，雨水顺着手腕流进袖中，浸湿那顶草冠，“我没教过他们活命的术法。
因为……活命，从来不是靠术法。”
应龙双瞳中的冰焰与雷纹同时一凝。
“是靠这里。”
我左手按在自己左胸，指尖能清晰感受到心跳的搏动，沉稳，有力，一下，又一下，像远古传来的鼓点，“靠这颗心记得饿时分食的暖，记得病中递水的手，记得迷路时有人为你折下柳枝，插在岔路口——这些记性，比任何避雨的神通，都更能撑过百年风雨。”
我抬头，直视他幽蓝与赤金交织的瞳孔：“所以，前辈要止的雨，不是天降的水。
是人心上，那层不敢相望、不敢相托、不敢相信‘还有人愿意为我撑伞’的阴翳。”
话音未落，异变陡生！
山坳深处，十几个刚退热的孩子，不知何时已跌跌撞撞聚拢在我身后。
最小的那个才五岁，瘦得肋骨根根分明，却高高举起一只豁了口的陶碗，碗里盛着半碗浑浊的雨水——那是他挣扎着爬到山涧边，用尽力气舀来的。
“老师……喝！”
他声音嘶哑，碗沿磕在牙齿上，发出咯咯轻响。
紧接着，第二个孩子解下腰间系着的、用晒干的蒲草编成的小小蓑衣，踮起脚，努力往我肩上披；第三个孩子默默蹲下，用冻得通红的小手，一遍遍抹去我靴子上被雨水糊住的泥浆；第四个……第五个……
他们不做声，只是做。
动作笨拙，甚至带着病后的虚弱颤抖，可那动作本身，就是最滚烫的言语。
应龙巨大的龙首，第一次，极其缓慢地，垂了下来。
他玄青的鳞甲在铅灰色天光下，竟折射出一种奇异的、近乎温润的光泽。
他右瞳的赤金雷纹悄然隐去，左瞳的幽蓝冰焰，却并未熄灭，反而柔和地晕开，像一泓深潭，映出身后那些小小的、单薄却倔强的身影。
“涤尘之水……”
他声音里的金属刮擦感消失了，变得低沉，沙哑，如同久旱龟裂的大地第一次听见春雷，“……洗得净浊气，洗不净人心。”
他缓缓抬起一只前爪。
不是挥下，而是……轻轻一按。
没有惊天动地的威势，没有撕裂虚空的光芒。
只是爪尖那滴悬垂已久的银色水珠，终于落下。
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