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我仰着头,眼睛一眨不眨地盯着它,整个世界都消失了,只剩下那架飞机,和那片无边无际的蓝。
然后,它一头栽进了邻居家的月季花丛里。
我冲过去,顾不上花刺扎手的疼,拼命把它从刺堆里扒出来。
手指被划破了,血珠渗出来,我连看都没看一眼。
机翼上添了几道深深的划痕,机身沾着泥土和花瓣,可它还在。
我把它举到眼前,心疼地吹了吹上面的灰。
透过那对浅蓝色的透明机翼,我看到天空被切割成一块纯净的宝石。
棉花糖一样的云朵静静地漂浮着,那么近,又那么远。
风从机翼的缝隙里穿过,发出细细的哨音,像在对我说些什么。
就在那一刻,一个念头像野草一样在我心里扎了根。
不是慢慢生长的。
是猛地炸开的。
像一颗种子,在胸腔里炸开,根须扎进每一根血管,顺着血液流遍全身。
如果有一天,我也能坐在那里面呢?
如果有一天,我也能穿过这些云朵,去看看世界的另一边是什么样子呢?
如果有一天,我真的能飞起来呢?
从那天起,我的人生不再属于我自己。
它属于天空。
从那天起,折飞机成了我最大的癖好。
我用作业本折,用挂历纸折,用父亲带回家的废报表折。
每一张纸到了我手里,都要变成一架飞机。
我把它们从阳台上掷出去,从教学楼的走廊上掷出去,从老家后山的悬崖边掷出去。
我看着它们飞起来,看着它们滑翔,看着它们坠落,然后捡回来,重新折,重新飞。
我折过几百种飞机。
尖头的、平头的、宽翼的、窄翼的。
有的飞得远,有的飞得稳,有的会在空中翻跟头。
我研究每一种折法,琢磨每一个角度,像科学家一样狂热。
我在笔记本上画图纸,计算机翼的角度和重心的位置。
数学老师看到我的笔记本,以为我终于开始认真学习了,翻开一看,全是飞机图纸,气得把我叫到办公室训了一下午。
可我不在乎。
每一架纸飞机,都是我扔向天空的梦想。
父亲看到我满桌子的纸飞机,常常摇头叹气:“折这些有什么用?能当饭吃?”
我没有回答。
可我在心里说:能。
它能喂饱我的梦想。
母亲不一样。
她总是温柔地把我折的那些最好看的纸飞机收好,塞进一个铁盒子里。
那个铁盒子藏在她的衣柜最深处,后来装得满满当当。
每一架纸飞机,都是我对天空的渴望。
她不懂飞行,但她懂我。
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