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燃油指示器的指针已经接近红线了。
那根细细的指针在表盘上缓慢地移动，每一格都像一个倒计时，数着这架铁鸟还能在空中待多久。
秦锐盯着它，盯了很久，久到江远不得不提醒他：“看外面。
找机场。”
秦锐抬起头，透过风挡往外看。
窗外的投影屏幕上，是一片黑沉沉的大地，偶尔有几盏灯光，稀稀拉拉的，像被谁随手撒了一把碎星星。
没有跑道灯光，没有进近灯光，没有任何指引。
只有黑暗，和黑暗中若隐若现的地面轮廓。
“左转航向二七零。”
江远的声音从旁边传来，平静得像在念课文，“VOR台频率一一四点三，航道二三零。
我们沿着这个航道飞，到了台上面再转。”
秦锐转动航向旋钮，飞机缓缓左转。
仪表盘上的VOR指示器开始跳动，指针从中心向左偏，又向右偏，像一只找不到方向的迷鸟。
他调整航向，让指针回到中心，保持，再调整，再保持。
他的手指在旋钮上微微转动，每一次转动都很轻，很小心，像在调一台精密的收音机，寻找那个最清晰的频率。
燃油指示器的指针又往下掉了一格。
秦锐看了一眼，没有说话。
他的手握得更紧了，指节发白，关节突出，像一根根枯骨。
“前方十海里，VOR台。”
江远报数，“准备下降高度。”
秦锐收了一点油门，飞机开始下降。
窗外的黑暗越来越浓，地面的轮廓越来越清晰。
他看到了山脉的阴影，看到了河流的反光，看到了城镇的灯光——但没有跑道。
没有那条他一直在找的、灰色的、发着光的水泥带子。
“五海里。”
秦锐放了一档襟翼。
飞机的速度降下来，姿态变沉，操纵杆变得更重。
他用力握着它，像握着一匹不肯回头的马。
他的手臂在发抖，不是累，是紧张。
每一次微小的调整都可能是多余的，每一次多余的调整都可能让他们错过跑道。
“三海里。”
秦锐放起落架。
起落架放下的声音在驾驶舱里回荡，“咔嗒”
一声，很响，像锁门的声音。
三个绿灯亮了，起落架锁好。
他看了一眼燃油指示器——指针已经碰到红线了。
“两海里。”
江远的声音忽然变了，不再是平静的念课文，而是带着一丝急切：“看到跑道了吗？”
秦锐没有回答。
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