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一滴一滴。
沈渡川在哭。
谢朝暮抱着他，抱得更紧。
“不许死。”
他说，“沈渡川，你听见没有？不许死。”
沈渡川没说话。
只是在他怀里，无声地哭。
像等了六十多年的人，终于等到了，却发现自己等不了了。
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那天夜里，谢朝暮没回西厢。
他在正屋的桌边坐了一夜。
沈渡川睡在榻上，呼吸很浅，很轻。
谢朝暮看着他。
看着他满头的白发，看着他眼下的青灰，看着他瘦削的脸。
他想起陆鸣那句话——“你师父，活不了多久了。”
他攥紧了拳头。
然后他站起来，走到门口，推开门。
月光照进来，照在他脸上。
他站在门口，看着后院的方句。
那口井，在月光下泛着幽幽的光。
他想起石门，想起门后的雾，想起那个七八岁的自己。
想起那句话——“你不想知道里面有什么吗？”
他知道了。
里面是他自己。
是他忘了的、丢掉的、留在门后的自己。
现在他记起来了。
但沈渡川要死了。
谢朝暮站在门口，看着那口井，站了很久。
然后他转身，回到榻边，坐下来。
他伸出手，握住沈渡川的手。
凉的。
“沈渡川。”
他轻声说，“你不许死。”
沈渡川在睡梦中，轻轻握了一下他的手。
很轻。
但谢朝暮感觉到了。
他握着，没有松开。
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