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“沈渡川。”
“不知道。”
他说，“也许一年，也许一个月，也许——”
他没说下去。
但谢朝暮懂了。
也许明天。
他低下头，看着自己握着的那只手。
骨节分明，瘦得厉害。
手背上的青筋凸起来，像是枯树的根。
这双手，教他认字，教他修行，教他做人。
这双手，写了六十七年的井录，等他回来。
这双手，现在连一碗粥都端不稳了。
“我不答应。”
谢朝暮说。
沈渡川看着他。
“你说什么？”
“我说我不答应。”
谢朝暮抬起头，“你等了我六十七年，我才回来多久？你就要走？”
沈渡川没说话。
“这不公平。”
谢朝暮的声音在发抖，“沈渡川，这不公平。”
沈渡川看着他，看了很久。
然后他伸出手，落在谢朝暮的头上。
像很多年前那样。
那时候谢朝暮七八岁，犯了错，低着头站在他面前。
他也是这样伸出手，落在他头上，说“下次别这样了”
。
现在他又伸出手，落在他头上。
但他的手在发抖。
“朝暮。”
他喊。
谢朝暮的眼泪掉下来了。
“对不起。”
沈渡川说。
谢朝暮摇头，摇得很用力。
“别说对不起。”
他说，“你别说对不起。”
沈渡川的手从他头上滑下来，落在他脸上。
凉的。
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