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谢朝暮走过去，蹲下来。
土堆上的草已经枯了好几茬，又长了好几茬。
旧的枯黄，新的嫩绿，一层叠一层。
六十七年。
他在这儿，给一个没死的人，守了六十七年的坟。
谢朝暮伸出手，摸了摸那些草。
干的，扎手。
“他每年都来。”
周师弟站在他身后，声音很低，“每年春天，来给你种桃花。
但这里土不好，种不活。
种了六十七年，一棵都没活。”
谢朝暮低下头。
他看见土堆前面，有几片干枯的花瓣。
粉白的，已经看不出原来的颜色。
桃花的。
种了六十七年，一棵都没活。
但他每年都来。
每年都种。
谢朝暮跪在坟前，低着头，肩膀在抖。
没有声音。
周师弟站在他身后，没说话。
风吹过竹林，沙沙响。
过了很久，谢朝暮站起来。
他的眼睛红红的，但没有泪痕。
“谢谢你。”
他对周师弟说。
周师弟看着他，看了很久。
“他这辈子，”
周师弟说，“就等了你一个人。
你别让他白等。”
谢朝暮点头。
他转身往回走。
走了几步，又停下来，回头看了一眼那座坟。
很小，没有碑，长满了草。
但有人记了六十七年。
他转回去，继续走。
步子很快，越来越快。
最后跑起来。
他跑过后山，跑过竹林，跑过院子，跑进正屋。
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