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沈渡川看了一眼，拿起来吃了。
没说话，但吃完了。
炒青菜。
第一次炒出来的青菜是黑的，焦味飘了满屋。
谢朝暮想倒掉，沈渡川拦住他，夹了一筷子放进嘴里，嚼了很久，咽下去。
“下次火小一点。”
炒鸡蛋。
第一次炒出来的鸡蛋碎了，碎成渣，用筷子都夹不起来。
沈渡川拿起勺子，一勺一勺舀着吃。
豆腐汤。
第一次做的豆腐汤，豆腐全碎了，汤是浑的。
沈渡川喝了一口，说“豆腐要最后放”
。
谢朝暮站在灶台前，手忙脚乱。
他脸上沾着面粉，袖子上溅着油，手指被刀切了一道小口子，渗着血。
但他没停。
每天天不亮就起来，生火、添柴、洗菜、切菜。
失败了重来，重来又失败，失败再重来。
沈渡川每次都吃完。
不管咸了淡了、糊了焦了、生的熟的——他都吃完。
有一天，谢朝暮忍不住问：“你是不是在哄我？”
沈渡川正在喝汤，放下碗，看着他。
“什么？”
“我做的饭明明不好吃，你每次都吃完。”
沈渡川沉默了一会儿。
“你做的，都好吃。”
谢朝暮看着他，眼眶烫了一下。
“你骗人。”
沈渡川的嘴角动了一下。
“嗯，骗你的。
但吃完是真的。”
谢朝暮低下头，盯着桌面。
桌面上那道划痕还在。
“你以前给我做的面，”
他说，“烂糊糊的，咸不咸淡不淡，菜叶切得长短不齐。”
沈渡川没说话。
“我也吃完了。”
谢朝暮抬起头，“因为是你做的。”
两人对视。
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