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他忽然想起很多年前，沈渡川教他写字。
他的手太小，握不稳笔，沈渡川就握着他的手，一笔一划地教。
那时候沈渡川的手是温的。
不是现在这样，凉的。
谢朝暮把面团放进锅里，盖上盖子，靠在灶台边等着。
蒸汽从锅盖边缘冒出来，白茫茫的，模糊了他的视线。
他想起沈渡川说的那句话——“你做的，都好吃。”
不是饭好吃。
是你做的，所以好吃。
谢朝暮低下头，把脸埋进手心里。
蒸汽还在冒，白茫茫的，像春山的雾。
那天晚上，谢朝暮端着馒头走进正屋。
馒头是白的，圆的，热腾腾的。
掰开，里面松软，冒着热气。
他放在沈渡川面前。
沈渡川低头看了看馒头，又抬头看了看他。
“这次像样了。”
他说。
谢朝暮在他对面坐下。
“你尝尝。”
沈渡川掰了一块放进嘴里，嚼了嚼。
“怎么样？”
谢朝暮问。
沈渡川嚼了很久，咽下去。
“好吃。”
他说。
谢朝暮看着他，没说话。
沈渡川又掰了一块，递给他。
“你也吃。”
谢朝暮接过那块馒头，放进嘴里。
软的，甜的，热乎乎的。
好吃。
他嚼着馒头，看着对面的人。
沈渡川也在吃，一口一口，很慢。
窗外的月光照进来，落在他白发上，落在他低垂的眼睫上，落在他拿着馒头的手指上。
谢朝暮忽然想，如果能一直这样就好了。
每天给他做饭，看他吃完，听他说话。
就这样。
一直这样。
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