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从刑场回来，我连着做了三天的噩梦。
梦里没有完整的画面，只有碎片——飞溅的、温热的血珠，在地上滚动时还睁着眼的人头，还有那双死死盯着我的眼睛。
每次惊醒，后背的寝衣都会湿透，舌尖总残留着铁锈似的腥气，仿佛那日的血真的溅进了我的喉咙。
可我再不敢露出半分痕迹。
上官婉儿说得对，恐惧是这宫里最致命的破绽。
站在武则天的影子里，我演的是一个执掌生死、见惯枯骨的女帝。
怕？这个字不能出现在我的字典里。
我开始逼着自己直视那些东西。
上官婉儿扔给我的奏折里，不乏凌迟、族诛、腰斩的详录。
从前瞥一眼就脊背发凉的字句，如今我要一字一字看完，面不改色，再用朱笔批下那些决定生死的字。
也就在这时候，我的第三科开始了：书。
武则天的字，是天下闻名的飞白体。
笔锋如刀，力透纸背，女子笔迹中罕见的杀伐之气，扑面而来。
我曾为演戏临摹过《升仙太子碑》，但那时只求形似三分，如今却要骨髓里都长出她的笔锋。
“陛下的字，入木三分，刚在骨，韧在筋。
你这字……”
上官婉儿垂眼看向我临的“敕”
字，戒尺“啪”
地敲在案边，“绵软无力，仍是闺阁气。”
我看向旁边她摆着的武则天真迹。
我的字蜷缩在旁，像见了鹰的幼雀。
我不说话，只重新铺纸，蘸满朱砂。
一遍，两遍，十遍，百遍。
废弃的宣纸在脚边堆积成丘。
手腕从酸到麻，再到失去知觉，食指内侧磨出的水泡破了又生，朱砂渗进皮肉里，每一次运笔都像在刮骨。
我知道，这一关，是真正的鬼门关。
武则天晚年，朱批多出亲笔。
一笔一划，皆是身份的烙印，亦是性命的闸刀。
前三个“如意”
或许未栽在此处，但我没有退路。
上官婉儿终日坐在我身侧，看我写字。
错一处，戒尺便不轻不重地一响。
“提笔，非拖笔。”
“横平竖直，陛下的字，从来顶天立地。”
“这个‘杀’字，笔锋要见血。”
她教得极细，细到起承转合的角度，细到连笔时腕部不易察觉的震颤。
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