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砚池中那个由草木灰和鲜血形成的漩涡骤然加速，一股巨大的吸力从砚台中涌出，像是一只无形的大手，牢牢抓住了那团灰气。
灰气发出了最后一声哀鸣，那声音凄厉而绝望，像是被什么东西碾碎了一般，听得人头皮发麻。
然后，它像是被一只看不见的手拽着，一点一点地被拉向砚台。
王婆婆瘫在地上，浑身颤抖，眼睁睁看着那团灰气从空中被吸入砚池，最后一缕灰烟没入砚台时，整个屋子里的青色光芒骤然收敛，一切归于沉寂。
灯，灭了。
屋子里陷入一片漆黑，只有窗外透进来的、惨白的雪光，勉强能看清轮廓。
苏怀砚站在原地，保持着托砚的姿势，一动不动。
他的呼吸粗重而急促，汗水顺着下巴滴落，在寂静的夜里发出细微的声响。
“苏……苏先生？”
王婆婆的声音抖得不成样子。
苏怀砚没有回答。
他的目光落在手中的砚台上——砚池深处，那团灰气已经被压缩成了一个极小的、蜷缩着的光点，像是一颗微弱的星星，在砚池中缓缓旋转。
那是一缕残魂。
不，准确地说，是一缕残魂的残渣。
它已经碎裂到几乎不剩什么了，只剩下一丝微弱的、属于某个逝去之人的最后一点执念。
就是这一点执念，让它不愿意消散，不愿意归于虚无，本能地寻找活人的阳气来维系自己最后的存续。
它没有恶意。
它甚至不知道自己做了什么。
它只是……不想消失。
苏怀砚忽然觉得有些喘不过气来。
不是因为疲惫，而是因为他手指血脉处那枚印记，正在以一种从未有过的剧烈程度灼痛着。
那种痛不是皮肉之苦，而是一种从骨头缝里钻出来的、深入骨髓的疼痛，像是有什么东西在他的血脉中苏醒，急于破体而出。
他的手指开始不受控制地颤抖。
砚台差点从手中滑落，他猛地收紧手指，死死抓住。
指尖的伤口还没愈合，鲜血又渗了出来，顺着砚台的边缘缓缓流下，滴在炕沿上，在黑暗中发出轻微的“嗒”
的一声。
就在这时，他感觉到了什么。
那枚印记的灼痛不是随机的——它每一次加剧，都对应着砚池中那缕残魂的一次律动。
就像是两者之间存在着某种看不见的联系，像是在呼应，像是在辨认，像是在……
认亲。
苏怀砚猛地抬起头，瞳孔骤缩。
他重新看向砚池中那缕蜷缩的残魂，目光变得锐利而复杂。
那缕残魂在砚池中缓缓旋转，像是一个蜷缩着身体的孩子，又像是一朵即将凋零的花。
它太弱了。
弱到如果不是被砚台收容，恐怕再过几个时辰就会自行消散，彻底归于虚无。
到时候，这世上就再也不会有任何关于它的痕迹，就像一滴水消失在茫茫大海中，无声无息。
苏怀砚盯着它看了很久，久到王婆婆从地上爬起来，试探着叫了他好几声，他才回过神来。
“苏先生？小石头他……”
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