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钟寒松看了她一眼，没说话，只是侧身让出了进门的路。
“这两天怎么样，又灵感大爆发了？”
工作室里一如既往地凌乱而有章法。
画架上的布还没揭开，调色盘里残留着干涸的颜料已经被洗干净了，窗边那株绿萝的叶子被阳光照得透亮。
盛砚熟门熟路地在沙发角落找了个位置坐下，从袋子里摸出一个热腾腾的包子，咬了一口。
“这两天怎么样，又灵感大爆发了？”
她嚼着包子，有一搭没一搭地问。
钟寒松在她对面坐下，端着豆浆，目光落在某个虚无的点上，像是还没完全从自己的世界里抽离出来。
盛砚太熟悉这种状态了，灵感上头的钟寒松，基本上是与世隔绝四个字的活体诠释。
电话不接，消息不回，能三天不出门，对着画布从早站到晚。
昨晚估计也是这种状态。
不过话说回来，自己这好友真是老天爷赏饭吃。
盛砚见过太多所谓的艺术家，不是故作高深就是灵气耗尽。
但钟寒松不一样，她的画和人一样，很干净。
比如去年那幅卖了七位数的《雪日》，她亲眼看着钟寒松只用了四个小时就完成了雏形，笔触里全是浑然天成的精准和自由。
“嗯。”
钟寒松终于回过神来，应了一声，目光落在盛砚手里的包子上，皱眉，“你洗手了吗？”
盛砚眨了眨眼，低头看着自己刚摸过相机又抓包子的手，理直气壮：“没有。”
钟寒松没再多说什么，只是起身走向洗手池。
她一向如此，自己有轻微洁癖，但对旁人的习惯从不多加干涉，顶多就是用那种你自己看着办的眼神瞥你一眼。
水声哗哗响起，她挤了些洗手液，慢条斯理地搓着手指。
洗完手回来，她在盛砚对面坐下，从袋子里取出早餐，小口小口地吃着。
晨光从窗户斜照进来，映在她的侧脸。
盛砚咬着包子，忽然想起正事。
她把嘴里的东西咽下去，清了清嗓子。
“我跟你说，”
她语气里带着掩饰不住的得意，“昨晚拍的那几张，是真的不错。”
钟寒松抬眼看她，没说话，但盛砚知道她在听。
“光影刚好，角度刚好，那个小朋友的表情也刚好——”
盛砚晃了晃手里剩下的半个包子，“就那种，不设防的瞬间。
你懂吧？”
她把包子最后一口塞进嘴里，拍了拍手上的碎屑，朝茶几上的相机包努了努嘴。
“自己看？”
钟寒松没有立刻去拿相机，而是用目光盯着盛砚沾着油光的指尖。
那眼神不凌厉，却带着一种无声的压迫感。
盛砚被盯得心虚，讪讪地缩回手：“行行行，我去洗。”
两人都洗完手回来时，钟寒松把相机取出来，正低头翻看着屏幕里的照片。
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