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黎晓月的耳朵腾地红了，像被火烤过。
"
你、你怎么知道？"
"
我坐在她旁边。
"
沈知遥转身要走，又回头，像是突然想起什么，"
对了，她写毛笔字很好看，但从来不给人看。
上次我偷看，她三天没理我。
"
他走了，背影瘦削，像一根笔直的竹子。
黎晓月站在原地，水接满了，溢出来，在台面上积成一小滩。
她看着那滩水，想起许倩的手——画眼妆时那么稳，翻草稿纸时却在抖。
她到底在怕什么？
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三.午休·天台
天台的门锈得厉害，推开时发出呻吟。
黎晓月踮着脚走上去，风很大，把她的刘海吹得乱七八糟。
许倩在角落。
她背对着门，坐在一张旧课桌上，面前摊着东西。
不是课本，是宣纸，毛笔，还有一个小小的墨碟。
阳光从铁丝网的缝隙里漏下来，在她身上切割出明暗交错的条纹，像某种保护色，又像某种囚禁。
黎晓月没出声。
她轻轻走过去，站在旁边看。
许倩在写小楷。
笔尖蘸墨，落在纸上，一笔一画，极慢，极稳。
她的手腕悬在半空，像一座桥，连接着身体和笔尖的颤抖。
字很清秀，有筋骨，像她自己——看起来冷硬，细看却有锋芒。
但写到某个字时，她顿了一下。
笔尖悬在半空，墨汁积聚，然后滴落，在宣纸上晕开一小团，像一滴泪，像一颗痣，像某种无法控制的泄露。
"
好看。
"
黎晓月说。
许倩的手猛地一抖，笔搁下，在宣纸上拖出一道长长的墨痕。
她迅速把纸翻过去，动作快得像在掩饰什么。
"
……你怎么上来了。
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