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温邶风把拍卖牌放在桌上，转过头看着她。
“因为这幅画，是你妈妈生前最喜欢的。”
她说。
温若的心脏被什么东西狠狠地撞了一下。
她张了张嘴，喉咙像被堵住了，一个字都说不出来。
“你妈妈生前收藏过一幅莫奈的睡莲，”
温邶风的声音很轻，轻到像在自言自语，“后来因为一些原因卖掉了。
她一直很遗憾。”
“你怎么知道？”
温若的声音涩得不像自己的。
“你妈妈去世之前，我跟她见过一面。”
温邶风看着她，“她说，温若以后就拜托你了。
还有，那幅睡莲，如果你有机会，替她买回来。”
温若的眼泪瞬间涌了上来。
她拼命忍着，忍着，忍到眼眶发红，忍到鼻尖发酸，忍到嘴唇开始发抖。
最后还是没忍住。
一滴眼泪从眼角滑下来，顺着脸颊，滴在她的手背上。
温邶风伸出手，用指腹轻轻擦掉那滴眼泪。
动作很轻，很慢，像是在擦拭一件易碎的珍宝。
“别哭。”
她说。
温若吸了吸鼻子，努力扯出一个笑：“我没哭。
眼睛进东西了。”
温邶风没有拆穿她。
她从包里拿出一包纸巾，抽出一张，叠好，塞进温若手里。
“擦擦。”
她说。
温若攥着那张纸巾，没有擦。
她把纸巾攥在手心里，攥得紧紧的，像是要把它揉进骨头里。
拍卖会还在继续，后面还有十几件拍品。
但两个人都没有再看。
温邶风坐在那里，姿态端正，表情平静，好像刚才什么都没有发生过。
但温若注意到，她的手一直放在膝盖上，指尖在轻轻地、一下一下地点着膝盖。
那个频率，和她心跳的频率一样。
温若低下头，看着手心里那张叠得整整齐齐的纸巾。
纸巾上有一个淡淡的香水味——是温邶风的。
她把纸巾展开，叠好，再展开，再叠好。
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