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她的眼睛很红，眼底的青黑很重，嘴唇干裂，整个人看起来像是刚从战场上下来。
“你怎么不睡？”
温若问。
“睡不着。”
温邶风的声音有些哑。
“在想什么？”
温邶风沉默了一会儿。
“很多事。”
她说。
温若看着她，忽然觉得很心疼。
不是那种“你好可怜”
的心疼，是那种“我想替你分担但我知道你不需要”
的心疼。
“我能进来吗？”
她问。
温邶风让开了门口。
温若走进去，在温邶风的床上坐下。
床单是凉的，被子是凉的，整个房间都是凉的。
温邶风一个人躺在这张凉凉的床上，睁着眼睛，从天黑等到天亮。
温邶风在她旁边坐下。
两个人并排坐在床上，面对着窗户。
窗外的花园里，那株腊梅已经谢了，只剩下光秃秃的枝干，在月光下像一张张伸向天空的手。
“温邶风，”
温若说，“你在想什么？告诉我。”
温邶风沉默了很久。
“我在想，”
她终于开口，“我是不是做错了。”
“做错了什么？”
“所有的事。”
温邶风的声音很低，“从你回温家的第一天起，我做的每一件事都是错的。
我不应该在你面里下药，不应该把你锁在房间里，不应该用‘管教’的名义控制你。
我应该直接告诉你——”
“告诉我什么？”
温邶风转过头，看着她。
“告诉你，我喜欢你。”
她说。
温若的心脏跳得很快。
“从什么时候开始？”
她问。
“从你七岁那年。”
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