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和三年前一模一样。
她低着头，一口一口地吃，把整碗面都吃完了，连汤都喝得干干净净。
温邶风坐在对面，看着她吃完，没有说话。
但她的嘴角弯起一个很小的弧度。
那个弧度不是笑，是一种更淡的、更轻的、像是“你吃完了我很开心”
又像是“我做的面不难吃吧”
的东西。
温若放下碗，看着温邶风。
“温邶风，”
她说，“生日快乐。”
温邶风看着她，眼眶红了。
“谢谢。”
她说。
两个人安静地吃着饭。
窗外的天黑了，花园里的灯亮了，橘黄色的光照在窗台上那株腊梅上，小小的花苞在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。
“温邶风。”
温若说。
“嗯。”
“你明年还会给我做长寿面吗？”
温邶风的手指在筷子上顿了一下。
“会。”
她说。
“你保证？”
“我保证。”
温若笑了。
她端起杯子，跟温邶风的杯子碰了一下。
“干杯。”
她说。
“干杯。”
温邶风说。
两个人把杯子里的饮料喝完了。
窗外的月光照进来，在两个人身上投下一层银色的光。
她们坐在餐桌前，面对面，中间隔着一张桌子，桌上摆着吃了一半的菜和空了的碗。
但温若觉得，她们之间的距离，比那张桌子宽得多。
宽到她觉得自己的声音传不过去，宽到她觉得温邶风的回应她听不到，宽到她觉得她们之间隔着的不是一张桌子，是一条河。
一条很宽很宽的河。
河上没有桥。
两岸的人只能隔河相望，谁也过不去，谁也过不来。
温若看着温邶风，温邶风也看着她。
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