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“温若。”
温邶风的声音从门口传来。
温若没有转身。
“我会去找你的。”
温若笑了。
那个笑容很苦，很涩，像她喝过的那些酒。
“你每次都这么说。”
“这一次是真的。”
“你每次都说是真的。”
身后沉默了。
过了很久，温邶风说了一句：“对不起。”
门关上了。
脚步声沿着走廊渐渐远去，进了电梯，消失了。
温若站在原地，抱着那份文件，站了很久。
久到窗外的雨停了，久到天黑了，久到房间里的灯自动灭了。
她站在黑暗中，抱着那份文件，像一个抱着墓碑的人。
她走到窗边，拉开窗帘。
楼下那辆黑色迈巴赫已经开走了。
温邶风走了。
和她每一次离开一模一样。
没有回头，没有停留，没有“我等你”
。
温若把额头抵在冰凉的玻璃上。
“温邶风，”
她小声说，“你走吧。”
玻璃里的那个人对她笑了一下。
那个笑容很轻，很淡，像一片落在水面上的叶子，还没来得及激起涟漪，就已经被水流带走了。
酒店房间里很安静。
窗外是城市的夜景，万家灯火，像一张巨大的棋盘，每一盏灯后面都是一个故事。
温若站在窗前，看着那些灯，觉得自己不属于任何一盏。
她是黑暗中的一个人，一个没有故事的人，一个故事已经结束的人。
她低下头，看着手里那份文件。
文件上有温邶风的签名，有她的眼泪，有那朵小小的黑色的花。
她把文件贴在胸口，闭上眼睛。
“温邶风，”
她说，“你赢了。”
没有人回答她。
窗外的风吹过，发出呜呜的声音，像有人在哭。
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