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她睁开眼，看着窗外的天。
天亮了。
太阳从东边升起来，橘红色的光洒在花园里，洒在那株腊梅上，洒在她脸上。
她伸出手，接住一束阳光。
阳光是暖的，她的手是凉的。
暖与凉碰在一起，像冰与火。
冰没有融化，火也没有熄灭。
它们只是——分开了。
温若走出酒店大门的时候，太阳已经升得很高了。
阳光刺眼，她眯了一下眼睛，站在门口的台阶上，仰起头，看着蓝蓝的天空。
云很白，很轻，像棉花糖。
风很柔，吹在脸上，痒痒的。
她深吸一口气，走下台阶，走到路边。
她伸手拦了一辆出租车，拉开门，坐进去。
“去哪？”
司机问。
温若想了想。
她不想回出租屋，不想回温家，不想去任何她去过的地方。
她想去一个陌生的、没有人认识她的、可以重新开始的地方。
“机场。”
她说。
司机发动了车，驶入主路。
温若靠着座椅，看着窗外。
城市在她眼前飞速后退，高楼、车流、行人、路灯，一切都在后退，只有她在往前。
她不知道往前是哪里，但她知道，她不能再回头了。
回头是温家，是温邶风，是那些漫长的等待和无数的眼泪。
她不想再哭了。
她哭了三年，哭了无数次，哭了整整一个青春。
她不想再哭了。
手机震了。
她拿起来看——不是温邶风，是宋辞。
宋辞：“温若，你在哪？”
温若看着这行字，笑了。
她打了几个字：“在去机场的路上。”
宋辞：“你要去哪？”
温若：“不知道。”
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