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字的半个边。
是他家的东西。
孙孝义把纸紧紧按在胸口，另一只手去腰间拔刀。
短刀出鞘时发出一声轻响，刀身映着晨光，一闪。
他低头看着刀锋，忽然觉得好笑。
十年前他躲在井里，手里攥的是井绳；十年后他站在这儿，手里握的是刀。
中间那些年，他画符、练法、挨饿、受冷、被人笑话手笨，全是为了这一刻。
他举起刀，对准姚德邦心口，猛地刺下。
刀尖破开皮肉的声音很闷，像是扎进一块冻硬的泥。
他拔出来，再刺。
这一下更深。
第三下，第四下……他每刺一刀，嘴里就低低说一个字。
“除夕。”
“娘。”
“爹。”
“大哥。”
声音不大，也不狠，就是平平地往外冒，像在念账。
念完最后一个名字，他停了手，刀还插在尸体上。
他没再看那张脸，只是低头看着自己十根手指——全裂了，指甲翻着边，指腹布满老茧和新伤，血混着泥，糊在一起。
七岁那年在井里，他舔雪水活命。
那时候手也是这样，冻得发紫，一碰就裂。
后来在茅山，他拿针扎自己指尖，逼着练画符。
夜里别人睡了，他在后山烧纸钱，一边烧一边哭，不敢出声。
清雅师父说冤孽随身也是道缘，他不懂，只知道自己不能死，不能倒，得活着。
现在，他活到了这一天。
刀从尸体上拔了出来，他随手扔在一边。
纸卷被他小心折好，塞进怀里，紧贴胸口。
然后他跪坐着，没动。
阳光照在背上，暖一阵，冷一阵。
风吹过来，带着血池干涸后的腥气，还有灰烬的味道。
他忽然想起母亲的脸。
不是死时的样子，是活着的时候。
灶台边搅米糊，头发挽成一个髻，别着一根木簪。
她总爱哼小调，声音轻轻的，像怕惊了谁。
父亲坐在门槛上抽烟，脚边趴着那只黄狗。
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