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一百张，一千张，一万张。
总有一天，这些纸能叠成一座塔，把他送上那个看得见真相的位置。
放下纸，他脱下道袍，换上一件洗得发白的粗布衣。
这是他刚上茅山时穿的，袖口磨出了毛边，领子还有去年冬天补的针脚。
穿上它，像是把自己拉回最初的状态：一个什么都没有，只有一条命的孤儿。
然后从床底下摸出一个小布袋，打开，里面是几粒干瘪的炒米。
他抓了一把塞嘴里，嚼了几下，咽下去。
没水，也不渴。
这点东西够撑到天亮。
坐回床沿，闭眼。
不是睡觉，是调息。
呼吸放慢，心跳跟着沉下来。
左臂的疼还在，右手伤口也在发热，但他不管。
这些痛是提醒，提醒他还活着，提醒他还没完成的事。
他想起小时候，母亲常说：“孝义啊，你这孩子，眼里总有股劲，藏不住。”
后来满门被屠，他躲在井里三天，靠雪水活命，那股劲也没散。
现在这股劲又回来了，比以前更冷，更沉。
他不再是个只想报仇的少年了。
他是要掀开盖子的人。
不知过了多久，外头传来第一声鸡叫。
很远，听不真切，但确实是破晓前的声音。
他睁开眼。
屋里还是昏的，灯油快尽了，火苗缩成一点红。
他没去添油，也没起身。
就坐在那儿，等天亮。
他知道，从今天开始，日子不会再一样了。
以前他练功，是为了不被人看扁，是为了能站稳脚跟。
现在他练功，是为了能亲手撕开那些藏在正道背后的暗线。
他不怕苦，也不怕累。
他怕的是——当真相摆在面前时，自己却没能力抓住。
所以他必须更快，更强，更狠。
他不怕孤独。
他只怕醒得太晚。
屋外风停了。
树影不动。
整个茅山还在睡。
只有他醒了。
他低头看了看右手缠布的地方，渗出的血已经凝了，在布条上结成一块深褐色的疤。
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