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“雪恨！”
“前行！”
口号一开始还乱七八糟，有人喊“砍他娘的”
，有人喊“替冤魂讨命”
，还有人喊“老子不怕死”
。
但打着打着，声音渐渐聚拢，节奏开始配合鼓点。
每三声鼓后，便是一轮齐吼，像潮水一波推着一波，往南边那片黑沉沉的山影涌去。
赵守一忽然停手。
鼓槌悬在半空，人站着不动。
汗湿的道袍贴在背上，胸口剧烈起伏。
全场瞬间安静。
连风都停了。
鸟不叫，叶不响，连远处溪流的声音都听不见了。
刚才还此起彼伏的吼声戛然而止，仿佛被人一刀割断。
有人张着嘴，话卡在喉咙里。
有人举着手，忘了放下。
就连那只黑蛇也凝固在半空，蛇信微吐，眼睛盯着鼓面。
赵守一慢慢抬头，看向东方。
天已经亮了一大片。
鱼肚白铺满了半边天，云层边缘染着淡金。
山雾正在散开，露出底下层层叠叠的林子。
阳光斜照进来，落在他脸上，照出一层细密的汗。
他深吸一口气。
这一口气吸得极长，像是要把整座山的气都吞进去。
胸膛鼓起，连旧道袍都被撑得紧绷。
然后，他再次举起鼓槌。
这一回，鼓声变了。
不再是战鼓，也不是急令。
而是悠远的一声“嗡——”
，像寺庙里撞钟，又像号角在山谷间回荡。
声音不高，却传得极远，仿佛能穿透山壁，直达人心最深处。
一槌落下，余音未绝。
第二槌接上，仍是慢而沉，像老人拄拐走路，一步一顿。
第三槌，更缓。
就这么三声一组，缓慢推进。
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