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直到东方天际微微发白，晨光透过窗缝照进来，落在他手上。
他停下笔，抬头望了望天色。
一夜过去。
烛火将尽，灯芯低垂，只剩一丝火苗苟延残喘。
案上水痕干了，血迹也干了，只有那卷残书还摊开着，像一本活过来的经。
他活动了下手腕，关节咯咯作响。
眉心的赤纹早已隐去，可他知道，它没走。
它只是睡着了。
等他下次翻开这书，它就会醒来。
他没合上残卷。
而是把它留在案上，纸页敞开，迎着晨光。
然后自己盘膝坐回地上，闭眼，调息。
体内的气比昨天充盈得多，运行时不再滞涩，哪怕只是静静坐着，也能感觉到一股暖流在经脉里缓缓流淌。
他知道，这才刚开始。
离破关还远。
离报仇更远。
但现在，他至少有了点底气。
不是靠人多势众，也不是靠师父给的玉圭。
是靠自己。
靠这具熬过雪夜、走过千里、扛着仇恨活下来的身子。
他睁开眼，看了眼窗外。
天亮了。
山雾未散，鸟鸣初起。
营地那边应该已经开始做饭了，锅铲声、吆喝声隐隐传来。
可这里，依旧安静。
他低头，看着残卷上那一行行古篆。
手指轻轻抚过纸面，像是在摸一件老朋友的脸。
“再来一遍。”
他说。
声音不大，但在寂静的屋里，听得清清楚楚。
他重新蘸水，在桌上临写第一道符。
一笔，一划，一勾，一提。
十遍。
二十遍。
一百遍。
直到手指麻木，直到阳光照满整张案几，直到眉心再次传来一阵熟悉的温热。
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