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有一次她发烧，烧得迷糊，还在挥剑，结果一头栽进泥水里，醒来时发现剑还攥在手里。
她睁开眼，抬剑。
一剑削出。
砂岩表面顿时剥落一大片，像被刨子刮过。
她不停，再削。
十剑，二十剑，五十剑……每一剑都比前一剑更深，到最后，剑锋进去三寸都不带滞涩的，石头内部像豆腐一样被切开。
最后一剑，她猛地收力，剑尖停在离地面一寸处。
砂岩从中间裂成两半，轰然倒下，激起一片尘土。
她站在原地，没动。
尘土落在她脸上、肩上、睫毛上，她也不掸。
过了好一会儿，她才缓缓呼出一口气，把剑收回鞘里。
这次她坐下了，靠着青石，仰头看天。
云慢慢移，阳光从缝隙里漏下来，照在她脸上。
她眯着眼，觉得有点刺，就抬起手挡了挡。
手很黑，指节粗大，虎口全是茧，指甲边缘还有裂口。
这不是女人的手，更像是常年握锄头的农妇。
她低头看了看，没说什么，只是把手放回膝盖上。
腿也在抖，不是因为累，是因为绷得太久，肌肉自己在抽。
她试着活动脚踝，发出咔的一声轻响。
远处传来钟声，是茅山主殿的晚课钟。
她没起身，也没打算回去。
包袱里还有饼，明天还能接着练。
她摸了摸剑柄，确认它还在。
然后抬头，看向西边的太阳。
夕阳正往下沉，光线照在剑身上，反射出一道淡淡的金痕。
她盯着那道光看了很久。
直到太阳彻底落山，天边只剩一抹暗红。
她站起来，把两块碎石踢到一边，清理出空地。
然后取出油布，把剑仔细包好，放进包袱。
做完这些，她重新站回原位，面对东方。
明天寅时三刻，她还会在这里。
到时候，又是新的一万剑。
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