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封面上是三个褪色小字：《茅山秘篆》。
这是母亲塞进他衣领时的样子，七岁那年，除夕夜，血还没冷透，她把他推进枯井，只说了句：“带着它，活下去。”
他没打开看，只是用拇指轻轻抚过封面，像在摸一件怕碎的东西。
片刻后，他重新包好，抱在怀里，弯腰进了洞。
洞内不大，四壁平整，地上铺着蒲团，角落有一盏油灯，灯芯未燃。
正对入口的石壁上，供着一块木牌，上书“茅山历代祖师之位”
。
香炉空着，积了薄灰。
他走到蒲团前，双膝跪下，将残卷放在木牌前，磕了三个头。
额头碰地时，听见自己心跳声。
咚、咚、咚。
很稳。
拜完，他盘腿坐下，点燃油灯。
火光跳了一下，照亮石壁一角。
他解开外袍，搭在一旁，只穿中衣，双手合十，闭眼调息。
呼吸慢下来，心也往下沉。
但他知道，这只是开始。
真正难的，是接下来三天。
他睁开眼，伸手从袖中抽出一支炭笔——不是朱砂，也不是符墨，就是山里孩子写字用的那种粗炭条。
他不喜欢花哨的东西，越简单越好。
然后，他翻开残卷。
第一页是“逆气返行图”
，线条扭曲，像蚯蚓爬过，旁边几个小字注解，字迹模糊，只能辨出“气走任督，血凝则通”
八个字。
他盯着看了很久，眉头一点点皱起来。
看不懂。
不是文字意思不懂，而是……感觉不对。
以前他也看过这页，每次看到这里，脑袋就像被铁箍勒住，胀痛难忍。
这次也一样，才盯了不到半炷香，太阳穴就开始突突跳，眼前发黑。
他咬牙，掐住定神诀，强行稳住心神。
不行。
光看没用，得试。
他放下炭笔，伸出右手食指，在空中虚画那道符形。
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