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她父亲教剑时说过：“快容易，慢难。
你能慢下来，才说明你真懂这招。”
她现在就在练“慢”
。
十。
二十。
五十。
一百。
数字在脑子里滚，像磨盘碾谷子，一遍遍过，不出错，也不急。
她知道，万次不是靠猛冲，是靠不停。
只要不停，一万次也能走到头。
日头升到头顶，晒得石板发烫。
她脱了外袍，只剩中衣，后背全湿透了，贴在身上。
剑握久了，掌心开始发黏，她停下来，从怀里摸出一块粗布，一圈圈缠在手上，打结，再试了试握感，满意了，继续。
第一百零一。
旁边树荫下蹲着两个年轻道士，一边啃干饼一边看。
其中一个低声说：“昨夜她也练到子时，我回房时还听见‘唰唰’声。”
另一个嚼着饼，含糊道：“这哪是练剑，分明是炼命。”
他们不敢走近，也不敢大声议论。
不是怕打扰，是怕自己站那儿显得多余。
这种场面，看得越多，越觉得自己差得远。
林清轩听不见他们说话，也不需要听。
她只知道，剑还在手里，路还没走完。
她继续挥。
正午的日头最毒，照得石墩反光刺眼。
她眯了眯眼，换了个角度，避开直射，剑势不变。
汗水顺着胳膊往下流，滴在剑脊上，滑落，砸在石头上，“啪”
地一声碎开。
第五百。
她的手臂已经开始酸了，不是疼，是那种从骨头里渗出来的累。
每一次抬臂，肌肉都在抗议，但她不管。
她只管数。
她记得第一次尝试万次挥剑是什么时候。
那时候刚入茅山，别人说她一个姑娘家，学符箓就够了，何必碰剑？她没吭声，当晚就一个人跑到台子上，从夜里练到天亮，结果三百多下就撑不住了，坐在地上喘得像条离水的鱼。
那次她哭了，不是因为疼，是因为憋屈。
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