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风吹起来，幡角扑扑地拍着柱子。
门外是斜坡，铺着碎石，一直通到山下集结地。
前锋队已经列好阵，二十来人默不作声站着，手里握着兵器或法器，有人脸上涂了朱砂符，有人脖子上挂着镇邪铃。
赵守一没看他们。
他抬头望向前方山谷入口。
那里雾还没散尽，灰蒙蒙地罩着，像一张湿透的麻布盖在地上。
谷口两侧山壁陡峭，岩石裸露，隐约能看到几处暗哨的影子。
他知道里面有人盯着这边，也许弓已上弦，也许毒烟已备。
但他不在乎。
他在乎的是穿过这片雾之后，那个等着他的人。
程度数。
他也想看看，到底是关西响马的暴戾厉害，还是茅山雷法的刚猛更胜一筹。
他嘴角慢慢扬起来，不是笑，是一种近乎兴奋的东西在脸上撑开。
眼睛亮得吓人，像是里头点了火。
“来吧。”
他喃喃道，“让我瞧瞧你有多狠。”
他抬手抓了抓头发，把额前一缕乱发往后一捋，露出整张脸。
黝黑，方正，眉骨突出，鼻梁上有道旧疤，是早年练功时被雷火烧的。
这张脸从来不讨喜，小时候村里的孩子叫他“雷劈鬼”
，现在同门师弟背地里喊他“憨雷公”
。
可此刻这张脸上的每一道线条都绷紧了，透着一股子不要命的劲儿。
他低头看了看自己的手。
手掌宽厚，指节粗大，掌心全是茧，是这些年扛石桩、劈木桩、引雷淬体磨出来的。
这双手没写过好字，没画过符，只会砸、劈、撞。
可正是这双手，三年前一掌拍碎试技台的玄武岩，去年冬天一拳打进冻土三尺深。
他握紧拳头，又松开。
血脉在胳膊里奔流，像地下河冲过岩层。
他能感觉到丹田里那团热气在转，顺着经脉往四肢灌。
这是雷法入体后的自然反应，越是临近战斗，越明显。
他不压制它。
他需要这股劲。
他转身回到帐内，从架子上取下外袍穿上。
粗布道袍，洗得发白，袖口还有补丁。
他系好腰带，把战杖挟在腋下，重新走出来。
这一次，他站定在辕门之内，双脚分开与肩同宽，战杖拄地，目光死死锁住山谷方向。
风从谷口吹过来，带着一股说不出的腥气，混着腐叶和烧焦骨头的味道。
他闻到了，没皱眉。
他知道那是什么味道。
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