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可那又怎样？
那是他儿子。
他唯一的儿子。
香烛点燃，符箓燃尽。
石坚双手掐诀，口中念念有词。
三清铃轻响，石少坚的魂魄从铃中飘出，迷迷糊糊地悬在半空。
石坚没有停顿，手中法诀不停，牵引着魂魄缓缓向肉身靠近。
魂魄落下。
融入。
然后——
“嗤——”
一声轻响。
魂魄被弹了出来。
石坚眉头一皱。
再来。
第二次。
“嗤——”
又被弹开。
第三次。
依旧如此。
石坚停下动作，盯着那具肉身，目光渐渐变得凝重。
不对。
魂魄与肉身不合，只有一个可能——
这不是他的身体。
石坚蹲下身，仔细检查那具尸体。
道袍，对。
玉牌，对。
身形，对。
气机，也像。
可是——
他翻开尸体的手腕。
没有疤痕。
少坚六岁那年被开水烫过，左手腕内侧有一块铜钱大小的疤痕。
这是他从医馆把儿子抱回来之后，亲手擦药、亲手包扎，看着它一点点结痂、留疤的。
这一具，没有。
他又拨开尸体的头发。
少坚后脑勺有一道细细的疤——七岁时从树上摔下来磕的。
这一具，也没有。
石坚的手，开始微微发抖。
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