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这一次他没有把手放下来，就那么抬着手走了一段路，觉得自己像个傻子，又把手放下了。
回到太常寺后街的时候，天已经全黑了。
巷子里没有灯，只有各家各户窗户里透出来的昏黄的光，在地上画出一个一个歪歪扭扭的方块。
沈渡摸黑走到自家院门口，推开门，钟馗从灶房的窗台上跳下来，走到他脚边，用脑袋蹭了蹭他的脚踝。
沈渡弯腰把猫捞起来，抱在怀里，走进屋。
他点上油灯，把布包放在桌上，把那三样冰凉的小东西从脖子上取下来，放在桌上。
铜钱、铜钱、钥匙。
三样东西在油灯的光线下泛着暗沉的光，像三只闭着的眼睛。
他拿起尺八，在手里转了转。
乌黑的竹管被他的体温捂得温热，吹口处有一圈淡淡的湿痕，是他今天吹的时候留下的。
他含住吹口，吹了一个音。
低沉，悠长，像一个人在叹息。
那个音在屋子里回荡了很久才消散，消散之后，屋子里比以前更安静了。
安静到他能听见自己的心跳，能听见灶房里水缸的水在微微晃动，能听见院子里枣树的叶子在风里沙沙作响。
还有那个心跳。
很慢，很轻，一盏茶才跳一下。
不在他的胸口深处，不在窗外，不在屋顶。
在他能听见的最远处，在洛水的方向，在渡头的方向。
在殷无邪的方向。
沈渡放下尺八，吹了灯，躺到床上。
钟馗跳上来，在他膝盖窝里盘成一团。
沈渡摸着猫的背，听着猫的呼噜声，闭上眼睛。
黑暗里，那个心跳声还在。
不急不慢，一下一下的，像一个永远不会停的钟摆，像一个永远不会醒的梦，像一个走了很远很远的路的人，终于找到了一个可以停下来的地方，安安静静地站在那里，等着另一个人走完剩下的路。
沈渡把手放在胸口，感受着自己心跳的节奏。
快得多，有力得多，像一个活人该有的样子。
但在那些心跳的间隙里，在那些最安静、最黑暗的缝隙里，他听见了另一个心跳。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头上还有那股淡淡的霉味，但他今天不觉得难闻了。
他甚至觉得，这股霉味让他安心——这是他的味道，他这间破屋子的味道，他这条不值钱的人生的味道。
而那个心跳声，是另一个人的味道。
沈渡闭上眼睛，在黑暗里轻轻地、无声地说了一句：“明天见。”
没有人回答。
但那个心跳声，近了一点点。
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