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还是那个院子，还是那棵白梅树。
花开得比上次多了几朵，树下的石桌上还是放着那把青色的伞，伞面上的白梅在月光下泛着淡淡的光。
但这一次，那个人不在伞旁边。
沈渡站在院门口，看着空荡荡的院子，忽然觉得有点慌。
不是害怕，是那种“你明明应该在这里但你不在这里”
的慌。
他走进去，穿过院子，走到白梅树下。
花瓣落了一些，铺在石桌上，薄薄的一层，像雪。
他伸手摸了摸石桌上的花瓣，凉的，软的，是真的。
然后他听见了脚步声。
很轻，很慢，从身后传来。
他没有回头，因为他知道是谁。
那个人走到他身后，很近，近到他能感觉到那股凉意，从背后渗过来，像冬天的风从门缝里钻进来。
那个人比他高出许多，他不用回头就能感觉到那个人投下的阴影，把他整个人罩住了。
“你来了。”
那个人的声音从头顶传来，很轻，很淡，像秋天最后一片叶子落下来。
沈渡转过身，抬起头。
琥珀色的眼睛，颜色淡得像兑了水的蜜，澄澈见底，却看不到底。
那张脸白得不像活物，不是病态的白，是瓷器那种白，温润的、没有血色的、仿佛轻轻一碰就会留下指印的白。
五官像是被人用最细的笔一笔一笔描出来的，精致到了近乎苛刻的程度，但偏偏眉眼之间带着一种很淡的、不易察觉的茫然，好像他不太确定自己为什么会在这里，也不太确定眼前这个人会不会忽然消失。
他穿着一件黑袍，料子很沉，垂坠感极好，站在那里像一摊化不开的夜色。
领口和袖口用深红色的丝线绣着细密的纹样，不是云雷纹，倒像是某种沈渡不认识的、歪歪扭扭的符号，像是小孩子随手画的，又像是上古失传的文字。
腰间束着一条暗红色的革带，带扣是银的，磨得发亮。
革带系得规规矩矩，但袍子本身对他来说似乎有些不太合身——肩线宽了些，袖口长了些，垂下来的手只露出半截指尖，像是借了别人的衣服穿。
他站在那里，腰背挺得很直，姿态端正得近乎僵硬，像一柄被端正地摆在架子上的剑。
剑鞘是黑色的，缠着暗红色的旧绦带，绦带系得一丝不苟，剑身收在鞘里，不露锋芒。
你第一眼看见它，会觉得它庄重、肃穆、不可亲近。
但你多看两眼，会发现剑鞘的纹路里藏着某种说不清道不明的东西——不是杀气，不是锋芒，是一种更原始的、更本能的、让人后脊发凉的存在感。
你不知道这柄剑有多快，不知道它出鞘之后会怎样，但你知道它一旦出鞘，就不是你能不能挡的问题，是你有没有命看的问题。
而此刻，这柄剑的剑柄上，缠着一枝白梅。
白梅的花瓣贴着他苍白的手背，一白接一白，几乎分不清哪里是花、哪里是他的皮肤。
他的手指松松地拢着花枝，但指节微微发白，像是用了些力——不是怕捏疼了它，倒像是怕它掉了。
沈渡愣了一下。
他已经习惯了这个人穿白衣裳——素白、柔软、像月光裁成的衣裳，整个人看起来温温和和的，像一幅褪了色的古画。
眼前这个打扮不一样，不是不好看，是太不一样了。
白衣裳的时候，他像一个住在画里的人，安静、遥远、不伤人。
黑衣裳的时候，他像一个藏在夜色里的东西，你知道他在那里，但你看不清他，你越看不清越想看，越看越觉得那团夜色是活的，在呼吸，在注视，在等你先开口。
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