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这是她的字迹。
她写的。
但她不记得了。
“苏姐姐……”
她的声音沙哑，“这是什么时候的事？”
苏晚站在她身后，声音很轻很轻：“第三世。
你是书生，我是你的邻居。
你上京赶考前，把这支簪子送给我，说‘等我回来’。”
“你回来了吗？”
苏晚沉默了一会儿。
“回来了。
但你中了进士，被派到外地做官。
走的那天，你没来告别。
我追到城门口，只看到你的马车卷起的尘土。”
沈吟的眼泪流得更凶了。
“那后来呢？”
“后来，你死在任上。
我赶到的时候，你已经走了。”
苏晚的声音很平静，但沈吟听出了那平静底下的颤抖，“我在你的遗物里找到了这支簪子。
断掉了。
不知道什么时候断的。”
沈吟握着那支断簪，哭得说不出话。
苏晚没有哭。
她只是站在沈吟身后，静静地看着她。
“阿吟，”
她轻声说，“你不用哭。
我告诉你这些，不是为了让你哭。”
“那为什么？”
“因为，”
苏晚说，“我想让你知道——你从来都不是一个人。”
沈吟转过身，抱住了苏晚。
苏晚的身体僵了一下。
然后她慢慢伸出手，轻轻地、试探性地拍了拍沈吟的背。
“好了，”
她说，声音有些哑，“好了。”
窗外，白猫蹲在屋顶上，琥珀色的眼睛看着药铺的窗口。
它没有叫。
只是静静地看着。
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