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两个人把房间搜了一遍。
卫生间是空的，衣柜是空的，床底下是空的。
房间的窗户锁得严严实实，反光膜贴得整整齐齐，没有尸体，没有武器，没有打斗的痕迹，只有地板上那一小滩血。
白人警察站起来拍了拍手上的灰。
“虚假报警。”
“那一滩血怎么解释。”
“有人流了鼻血，自己走了。”
拉丁裔警察张了张嘴想说什么，但最终只是耸了耸肩。
两个人走出房间，把门带上，沿着楼梯走下去。
巡逻车很快驶离了红砖楼，警笛没有开，车顶的灯也没有亮。
法拉盛的夜晚恢复了原来的嘈杂，缅街的霓虹灯还在闪，韩国超市的韩剧还在放，铁板烧的油烟还在飘。
没有人记得604住过一个叫大卫·戈德斯坦的犹太人。
……
达内尔把二八大杠骑进了牙买加108街，在90-41号门口停下来。
两个人走上二楼。
达内尔掏出钥匙打开2B的门，走进屋里把双肩包和应急包放在茶几上。
他走到沙发前面，转过身，整个人往后倒下去，后背砸在沙发垫子上，双臂摊开，眼睛看着天花板。
林安关上门，走到茶几旁边，打开应急包把里面那五万美元现金拿出来放在桌上。
然后他拿起那本假护照翻开看了一眼……照片是戈德斯坦的，名字是一个他没听过的英国名字，护照做工不错，但留着也没用。
他合上护照放回包里。
达内尔躺在沙发上，声音从喉咙里挤出来。
“Bro。”
“嗯。”
“下次要杀人的时候，提前说一声。”
林安把格洛克从防风大衣内侧抽出来放在茶几上，和那五万美元并排摆在一起。
他的目光落在手枪和现金上沉默了一秒。
“说了你就不去了？”
达内尔盯着天花板看了很久。
“……还是会去。
我有个问题。”
“嗯哼。”
“你的枪法什么时候那么准了。”
“开枪射人多了，手感上来了。”
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