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一滴，两滴，三滴。
她把脸埋得更深了，整个人缩在他怀里，像一只把自己卷起来的刺猬。
他的手没有停。
一下，一下，一下。
拍着她的背，拍着她肩胛骨的位置。
那个地方有一块骨头突出来，他的手掌覆在上面，刚刚好。
“我小时候，”
他的声音从头顶传来，很低，很慢，像是在讲一个很久远的故事，“也睡不着觉。”
她没有抬头，但她的手松了一下。
“那时候住在老家，我爸妈在外面打工，一年回来一次。
我跟奶奶住。
奶奶不识字，但会唱很多歌。
睡不着的时候，她就拍我的背，唱歌给我听。”
他停了一下。
“她唱的歌我一句都听不懂，方言的，调子也很老。
但听着听着就睡着了。”
南峥听着他的心跳。
比平时慢了一些，很稳，像一面被轻轻敲响的鼓。
“后来呢？”
她问，声音哑哑的。
“后来奶奶走了。”
他说，语气很平，但她听出来那个“走了”
是什么意思。
“我就睡不着了。
大学的时候也睡不着，经常熬到三四点。
后来开始抽烟，就是为了让手不抖，让脑子停下来。”
他的手在她背上停了一下，然后又继续拍。
“现在不需要了。”
他说。
“为什么？”
他没回答。
但他的手收紧了一点，把她往怀里拢了拢。
她感觉他的下巴抵在她的头顶，呼吸穿过她的头发，温热的，平稳的。
“因为你在这儿。”
他说。
她的眼泪又涌上来了。
她不知道今天怎么了。
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