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1962年的阳光，似乎比前几年有了一丝稀薄的暖意，尽管饥饿的幽灵仍在城市的角落里徘徊，低声呜咽。
西贝额头上那道深刻的川字纹，像用刀子镌刻下的，再也无法被轻易抚平。
它横亘在她稚嫩又过早成熟的眉眼之间，成为她沉默的、坚硬的一部分，一种与年龄不符的标记。
但生命，即使是夹在石缝里的草籽，也总要寻找生长的方向。
对西贝而言，生长意味着长出更坚硬的壳，来包裹内里那些依然会作痛的伤口，和日渐清晰、却无法言说的渴望。
语言，是她的第一层铠甲。
不知从何时起，那些曾经如天书般绵软滑腻的上海话音节，开始在她的耳朵里有了形状，有了意义。
她不再是课堂上那个困在玻璃罩里的聋哑人。
她能听懂老师的大部分讲解，能跟上同学间飞快的、带着俚语的笑话，甚至，当她必须开口时，那些字眼也能磕磕绊绊，却异常倔强地从她嘴里蹦出来，带着一种难以消除的、硬邦邦的北方口音，像石头混进了糯米团子。
这口音让她依旧特殊，却不再是弱势的标志。
当有不懂事的男孩模仿她的腔调，或者嘲笑她某个用词时，她会猛地转过头，用那双黑沉沉、没什么温度的眼睛直勾勾地盯住对方，不说话，就那么盯着，直到对方先讪讪地移开目光，嘴里咕哝着“凶什么凶”
。
渐渐地，没人再敢当面欺负这个瘦削却眼神冷硬的“山东妞”
。
这份硬气，不仅保护了她自己，也像一把撑开的、粗陋却结实的伞，罩住了弟妹。
弟弟在学校被高年级学生抢了玻璃弹珠，是西贝一言不发地找过去，堵在教室门口，硬是盯着那个男生，直到对方不情不愿地把弹珠还回来。
小妹被几个女孩排挤，躲在角落里哭，是西贝走过去，拉起她的手，对那些女孩冷冷地说：“有啥事体，寻我。”
她成了弟妹们心里沉默的、却令人安心的依靠。
只是这份依靠，是用她过早挺直的脊梁和越发紧闭的嘴唇换来的。
姥姥的故去，是她心里一道永不结痂的暗伤。
伤口表面被时间覆盖了厚厚的硬痂，看似愈合，内里却时常在夜深人静时溃烂、作痛。
她很少梦见姥姥，一旦梦见，总是那些最清晰的片段：姥姥枯瘦如柴的手塞给她毛票，姥姥佝偻着消失在弄堂口的背影，还有信纸上那几个狰狞的“饿死”
。
每一次从这样的梦中惊醒，她都浑身冷汗，心脏在胸腔里疯狂擂鼓，喉咙发紧，仿佛又经历了一次那天的撕心裂肺。
她会下意识地伸手去摸枕头底下——那里用油纸仔细包着那几张早已模糊不清的毛票。
触碰到那粗糙的纸感，心才能稍稍落回实处，但那尖锐的痛楚和冰冷的恨意，却像冬天的地下水，无声地渗透四肢百骸。
白天，她绝口不提姥姥，仿佛那个用肚皮焐热她脚心的人从未存在过。
只有在极度疲惫或委屈的刹那，那硬壳会裂开一道缝隙，露出里面一点鲜红的、柔软的痛楚，但很快，又会被她用更紧的眉头和更用力的劳作狠狠压下去，封死。
家里的日子，在拮据中维持着一种脆弱的、倾斜的平衡。
二妹的身体依旧像个精致的琉璃美人灯，好看，却经不起风吹。
她脸色总是苍白，但脑子出奇地好使，书本上的东西过目不忘，成绩在年级里稳稳地名列前茅。
母亲孙兰看向二妹时，眼里会有难得一见的、混杂着心疼与骄傲的柔光，偶尔还会从单位带回一小包珍贵的冰糖或几块动物饼干，单独塞给二妹，低声嘱咐：“慢慢吃，别让人看见。”
西贝看见了，只是垂下眼，继续擦桌子，手指用力，仿佛要把木头纹理里的灰尘都抠出来。
小妹则是个纯粹的、快乐的“小饕餮”
，她的世界里似乎没有“匮乏”
这个概念，只有对一切能吃的东西最本能的热情。
家里偶尔，极偶尔，凭票割回一小条五花肉，母亲孙兰会发挥出最大的智慧，切成极薄的片，和土豆、萝卜一起红烧，汤汁浓郁，肉香能飘满整个楼道。
这一顿是全家的大餐，但肉是数着片分的。
剩下的肉和汤汁，会被母亲仔细地盛在一个粗陶瓦罐里，盖紧，趁人不注意，塞到她自己床底下最阴暗的角落，那是这个家最高级别的“战略储备”
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