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“我就算是疯了，也是为你疯的。”
林城的手抚上对方脸颊，指尖冰凉，“师哥，你说，我要是……我要是女的，你会不会……”
“卡！”
评委席上，一位以严厉著称的老艺术家忽然喊停。
全场一愣。
老艺术家站起来，走到台前，看着林城：“林城，你刚才那个眼神，只有痴，只有怨，没有‘根’。”
林城心里一紧。
“程蝶衣对段小楼，不只是情爱。
是艺术上的知音，是乱世浮萍唯一的依托，是错位的、绝望的、把自己整个灵魂和性命都献祭出去的执念。
你演出了‘柔’，演出了‘悲’，但没演出那种‘疯魔’的根——那种对戏、对情、对这荒唐人世彻底的幻灭，和偏偏还要抓住这最后一根稻草的孤绝。
懂吗？”
“我……我再想想。”
林城额头渗出细汗。
“给你几分钟，调整。
想想，程蝶衣为什么非要和段小楼唱一辈子戏？因为除了戏，除了段小楼，他一无所有。
他的世界，早就塌了，碎了。
他是在废墟上，抓着最后一根自以为是的柱子。”
几分钟。
林城闭上眼。
他想起陈野在山里的绝望，想起前世无人问津的挣扎，想起这一世看似拥有许多、内心却依然清晰的孤独。
他不是程蝶衣，但他懂得那种“一无所有”
的恐惧，懂得那种想抓住一点什么、证明自己存在过的疯狂。
再睁开眼时，眼神变了。
空洞。
空洞深处，燃着一簇冰冷的、绝望的、近乎癫狂的火。
“A！”
他重新拿起笔，手不抖了，但动作更慢，更珍重，像在进行一个神圣又悲哀的仪式。
他看着镜中“段小楼”
的脸，眼神穿透皮相，看到了某种虚幻的、他宁愿用一切去换的永恒。
“师哥……”
声音更轻，但每个字都像从骨头缝里、从灵魂深处挤出来，带着血丝，“这辈子，我就剩下你了。
戏是假的，情是假的，这人生……也是假的。
可你……你得是真的。
你得是真的啊。”
一滴泪，毫无征兆，滚过他精心描绘的脸庞，留下一道清晰的湿痕。
他没有擦。
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