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剧本的碎片，修好的手表，洗不干净的衬衫，泛黄的照片，工整的批注。
每一件都在诉说着同一个人，同一种爱，同一个故事。
他拿起手机，打开备忘录。
前几次写的话还在，他在下面又加了一行：
“今天他把我送给他的打火机还了回来。
用了七年，磨损得不成样子，但还能用。
他把所有关于我的东西都还了，唯独没有还他自己。
因为他自己，早就不是他的了。”
陆野保存了文档，锁了屏，把手机放在茶几上。
窗外的天彻底黑了，路灯亮了，橘黄色的光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上画出一条细细的线。
那条线和上次一样，很直，很长，像一条没有尽头的路。
陆野看着那条线，忽然觉得那不是路，那是一条伤口。
一道被时间划开的、永远不会愈合的伤口。
他拿起那个打火机，拨了一下齿轮。
“嚓”
，火苗蹿了起来。
他盯着那簇火苗，看了很久很久。
火苗在空气中摇曳，橘黄色的，温暖的，像一个微型的太阳。
但这个太阳太小了，小到只能照亮他手指尖那一小块地方。
他心里的那片黑暗太大了，大到需要七年的阳光才能填满。
而那七年，已经被他亲手烧光了。
陆野松开齿轮，火苗熄灭了。
打火机的盖子“咔嗒”
一声弹回去，关不严，留了一条细细的缝。
他把打火机放回茶几上，和那些东西放在一起。
然后他站起来，走到窗前，拉开了窗帘。
雪终于下了。
细细密密的，从灰白色的天空飘落下来，在路灯的灯光中变成橘黄色。
雪花很小，很轻，落在地上就化了，连痕迹都没有留下。
陆野站在窗前，看着那些雪花一片一片地落下，一片一片地消失。
他想起了林深说的话——雪落下来的时候，整个世界都变安静了。
现在整个世界确实很安静。
安静得他听到了自己的心跳。
一下一下，很慢，很沉，像有人在用拳头敲打他的胸腔。
每一次敲打都在说同一个字——走。
走了。
走了。
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