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空气是湿的，软的，连声音都好像被泡软了。”
你们从成都聊起，聊到气候，聊到食物，聊到各自正在进行的、不痛不痒的工作。
然后，不知怎么，话题滑向了诗歌。
“我读过一些翻译的中国古诗，”
叶晚说，手指轻轻摩挲着温热的杯壁，“很喜欢一位姓王的诗人，写‘空山新雨后’的。
俄语翻译过来，那种意境……很难完全传达，但能感觉到静，和很深的孤独。”
“王维。”
你说，心里微微一动，“他很多诗，画面感很强，但背后是空的。
像画留白。”
“对，留白。”
她点点头，目光看向窗外摇曳的竹影，“俄罗斯文学不同，大多很‘满’，痛苦、激情、追问，都要溢出来。
像冬天的冻土，坚硬，但下面有滚烫的东西。
你们是……把滚烫的东西，放在留白里，让人自己去找。”
“冰下流动？”
你脱口而出，想起她巴黎后台的比喻。
她似乎愣了一下，随即笑了，那笑容让她整张脸亮了起来：“对。
就是这个。
顾清，你总是能抓到最核心的点。”
她看着你，眼神专注，“那你呢？你喜欢谁的诗？”
你沉默了片刻。
那些深夜，在酒店房间，在自家浴室，对着镜子，用那个秘密的女声念过的诗句，一一浮上心头。
叶芝，杜拉斯，辛波丝卡，中文的古诗……它们是你的另一种呼吸，是冰层下的暗流本身。
“叶芝。”
你最终说，“‘当你老了，头发花白，睡意沉沉……’”
“炉火旁打盹，回忆青春。”
她用英语接了下去，发音带着独特的斯拉夫韵律，却异常准确。
她看着你，眼神深了些，“喜欢这首？”
“嗯。
它说爱情，但不止是爱情。
更像一种……穿过时间的注视。
看到本质，看到火焰，看到灵魂上的皱纹。”
你说得有些慢，寻找着合适的表达。
用中文谈论叶芝，似乎比用那女声念诵，更让你感到一种暴露的紧张。
“本质……”
她重复这个词，目光在你脸上停留片刻，然后移开，望向天井一角生着青苔的湿漉漉的墙角。
“我小时候，在西伯利亚的一个小镇长大。
冬天很长，夜晚很长。
我常觉得自己像个外人，太高，太不一样。
后来做模特，去了很多地方，被很多人注视，但感觉……有时候更像个外人了。
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