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斯凯的手指从他的脸颊滑到他的后颈,那里的皮肤是热的,头发根茬扎在她的手心里。
她慢慢地、一个一个地解开他衬衫最上面的两颗扣子,露出锁骨下面的蓝色光圈和周围还没有完全消肿的缝线伤口。
托尼握住了她的手腕,动作很轻,拇指在她手腕内侧的脉搏上按了一下,感受到那里的跳动——跟他做的那个小圆片闪烁的频率是同一个节奏。
“你的伤,”
斯凯说,“会不会扯到?”
“不会。”
“你确定?”
“我确定。”
斯凯看了他的眼睛两秒钟,然后她吻了他。
这次不是阿富汗山洞前那个急匆匆的、充满了硝烟味的、戴着金属手套的吻。
是更慢的、更安静的、在阳光从窗户照进来的上午十点的一个吻。
托尼的手从她的手腕上滑下来,手指扣进她的指缝里,然后松开,向下滑去的手掌顺势覆上了她的腰侧。
他的手掌大,手指长,整个掌心盖在在她的腰上,温度透过卫衣的布料传过来。
工作间的门没有关,走廊里有风从开着窗的卧室那边吹过来,把桌上的图纸吹得哗哗响。
托尼把她的卫衣下摆从牛仔裤里抽出来,指尖碰到她腰侧那一道被冬兵金属手臂擦过的旧伤疤,摸到了微微凸起的疤痕组织。
他的动作顿了一下,问了一句:“冬兵弄的?”
“嗯。”
“我帮你修他。”
“你打不过他。”
“我用战甲打。”
斯凯笑了,把脸埋进他的肩窝里。
他的衬衫上有洗衣液的味道,不是山洞里的烟尘和血腥味,是干净的、柔软的、属于日常生活的味道。
她深深地吸了一口,把这几个月以来所有的担忧、害怕、夜不能寐、在沙漠里开着车漫无目的地搜寻的焦虑,全部呼了出来。
托尼把她从椅子上拉起来,带她穿过走廊。
经过主卧门口的时候,他把那扇半掩的门推开了。
阳光从落地窗涌进来,把白色的床单晒得发亮。
床头柜上那个小花瓶里的绿色枝叶在光线中投下一小片斑驳的影子,在墙上晃晃悠悠的,像水波。
斯凯的卫衣被扔在了床尾的踏脚凳上,牛仔裤堆在地板上,跟托尼的睡裤叠在一起,分不清谁是谁的。
那条夹着她心跳频率的小圆片被她从卫衣领口上取下来,放在了床头柜上。
灯珠还在闪,一下一下的,不快不慢,像一个不会说话的、只会在那里亮着的小小的守望者。
托尼在接吻的间隙停下来,问了她一个问题。
“斯凯,你知道你在做什么吗?”
斯凯看着他的眼睛,那双焦糖色的、带着血丝的、刚刚从地狱里爬出来不到两天的人的眼睛,里面没有恐惧,没有不确定,只有一种很想很想确认眼前这一切是真实存在的东西。
“知道,”
她说,“我一直在等。”
后面的事情不需要写得太细。
总之,那天上午马里布豪宅的窗帘没有拉严,但没有人注意到这件事,就连J都选择早早下线。
太平洋的海浪在悬崖下面拍打礁石,一下一下的,像某种亘古不变的节拍器。
阳光从落地窗照进来的角度在一寸一寸地移动,从床尾慢慢挪到床头,又从床头慢慢挪到墙上。
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