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如果这一个月里真凶跑了，那你就背了这口锅，一辈子洗不掉。
"
我不跑，"
林墨说，"
但我需要时间想清楚。
"
"
那就先跑。
"
老韩从口袋里掏出一把钥匙，塞到她手里。
钥匙是黄铜的，已经生了绿锈，柄部磨得发亮，泛着温润的光泽——那是被人反复摩挲几十年才能形成的包浆。
"
城西老槐树巷，第三间。
你叔公去年走了之后那房子就一直空着，没人知道那是你家的。
你叔公生前跟谁都不来往，那条巷子的人也不知道他还有亲戚。
"
林墨握紧那把钥匙。
金属的冰凉感从掌心渗进来，透过指尖传遍全身，让她清醒了一些。
"
那你呢？"
"
我回坊子，等警察来。
"
老韩扯了扯嘴角，露出一个不太像笑的表情。
他脸上的皱纹在这一刻显得格外深，像是被什么东西在脸上刻了一夜。
"
我就说昨晚上我在作坊里待到半夜，什么人都没见着。
你回娘家了，今天就走了。
他们问什么我都说不知道——我六十八了，一个老头子记性不好，很正常。
"
林墨看着他。
六十八岁的人了，背已经有些驼，肩膀微微向□□斜——那是几十年在墨坊里弯腰捶墨留下的职业病，右边的肩膀比左边低了两指宽。
他的手指关节粗大，指甲缝里永远嵌着洗不掉的墨色。
但那双眼里的光还在——那是一个从年轻时就在墨坊里熬出来的老人，见过无数块墨从原料到成品的完整轮回。
他知道什么东西该藏，什么东西该露，什么东西该烂在肚子里带进棺材。
"
那块血墨呢？"
林墨问，"
还在坊子里吗？"
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