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他坐了许久，才慢慢睁开眼，目光落在屏幕上。
那幅手稿还开着。
原来，她看见他，手还是会抖啊。
线条都歪成了这样，细细看过去，一笔一笔的，全是不稳当。
备注的英文也变了，不再是以前那种潇洒流利，写得拘谨又小心，生怕写错了。
他把手稿放大了，一寸一寸地看。
不知过了多久，他端起桌上那杯已经凉透了的水，灌进发紧的喉咙。
他关掉屏幕，书房里只剩一盏台灯亮着，光线昏黄，把他的影子拉得很长很长，孤零零地投在墙上。
闭上眼的瞬间，波士顿的月色便漫过来了。
她总说冷，脚丫子冰得跟两块石头似的，非要塞进他上衣里，贴着他胸膛。
后来又很贴心，给他买些带大口袋的卫衣——方便装她冰冷的脚丫子。
她经常去隔壁大学蹭课，因为mit的课程太偏理论，她喜欢工科，于是隔壁大学的作业，她也做。
她赶作业赶到半夜，他坐在旁边的沙发上看邮件。
她画着画着，脚丫子在口袋里不老实，勾他一下，又勾一下，眼如星辰，“竟衡，你动一下行不行？你不动我画不出来。”
他问为什么。
她说：“我要画你啊。”
“你的图书馆设计好了？画我做什么？”
“傻。”
她把笔往耳朵上一夹，笔记本放腿上，转过椅子来对着他，“画建筑需要参照物视角啊，我要把你画进我的每一张设计稿里。
你就是那个小人。”
他挑眉看她。
她把su打开，屏幕上白盒子转了两圈，旁边站着个小人，白头发老爷爷，单手插在口袋里，蓝色夹克衫，鼻梁上架着一副墨镜，拽得二五八万似的。
她指着屏幕，眉眼弯弯，“看，那就是你老了的样子。”
他低头瞧了瞧那老头，“我老了就这样？”
“差不多吧。”
她点头，“挺传神的。”
他笑着摇头，又去看她的图书馆手稿，点评道：“鬼画符。”
她不乐意了，“扎哈，懂吧？抽象艺术都是这样的。”
他伸手把她从椅子里捞起来，抱在怀里，捏了捏她的脸，“扎哈知道你拿她碰瓷吗？”
“嘻嘻，不知道。
但我的设计我做主，我就想把你画进我的手稿里。”
她声音轻柔甜美，“每一张都画，等你老了变丑了，变驼背了，我就把手稿翻出来看，还是能想起你的帅。”
她仰起脑袋，嘴唇轻轻蹭了蹭他的喉结，“对吧？竟衡哥哥？”
那时候，她喊他竟衡，喊他竟衡哥哥。
现在，她和别人一样喊他lu。
两个名字之间隔了一条怎么都迈不过去的河。
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