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安抚好父母，沈砚清回到自己那间昏暗的西厢房。
关上门，隔绝了外间隐约的议论声和母亲的啜泣，她才真正静下来，开始审视自己此刻的处境和可用的“资本”
。
十四岁的农家女，身无长物，家徒四壁。
唯一的优势，是脑中多出的那几十年记忆、官海沉浮的经验，以及……一些刻进灵魂里的技能。
她的目光落在墙角一个掉漆的旧木箱上。
那是祖父留下的，里面装着一些杂七杂八的旧物，前世的她一心扑在书本上，很少翻动。
走过去打开箱盖，一股陈旧的霉味扑面而来。
里面有几本破旧的农书，几件褪色的旧衣，还有一卷用麻绳捆着的、边缘已经磨损泛黄的纸张。
沈砚清抽出那卷纸，小心展开。
纸上空无一字，纸质粗糙，泛着黄褐色的斑点，是那种最劣等的草纸，恐怕是祖父当年偶尔记账或练字剩下的。
纸……
她的指尖抚过粗糙的纸面，一种久远而熟悉的触感从记忆深处苏醒。
前世，她位极人臣，书房里堆满了各地进贡的顶级宣纸、澄心堂纸，她闲暇时最爱泼墨山水，一幅画价值千金，是京中权贵争相求取的雅物。
画技于她，曾是附庸风雅，也是结交党羽、传递密信的工具。
如今，这双手，还能握住笔吗？
沈砚清闭了闭眼，再睁开时，眸中一片沉静。
她走到屋内唯一一张摇摇晃晃的木桌旁，用手指蘸了点桌上破碗里残留的冷水，在粗糙的桌面上，凭着记忆，轻轻勾画起来。
没有笔，没有墨，只有清水。
线条却流畅地自指尖流淌而出——远山的轮廓，近石的嶙峋，孤舟的剪影，寥寥数笔，意韵已现。
水迹很快蒸发，图案消失，但那种驾驭线条、掌控布局的感觉，清晰无误地回来了。
技艺仍在。
这是她重生后，除了记忆外，第一样确认可以依赖的东西。
那么，启动的资本呢？
她看向窗外。
日头升高了些，院子里静悄悄的，大哥不知去了哪里，灶房那边也没有声响。
林挽夏大概在做别的话计。
沈砚清起身，走到正屋。
沈母正在纳鞋底，针线穿梭得很快，眉头却锁着忧愁。
“娘，”
沈砚清轻声开口，“家里……还有鸡蛋吗？”
沈母抬头，疑惑地看着她：“鸡蛋？前儿攒的几个，你爹吃药后嘴里苦，我给他冲了碗蛋花汤。
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