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三年来，她听惯了呵斥、指使、辱骂，习惯了低头、沉默、承受。
这样的接触，这样的语气，陌生得让她恐慌，心底却又有一丝被压抑到极致的、连自己都不敢深想的贪恋。
沈砚清带着她磨了几下，便松开了手，坐回原位，重新拿起笔。
“就这样，继续。”
手腕上的微凉触感消失，林挽夏却觉得那感觉烙印般留在了皮肤上。
她低着头，不敢看沈砚清，只能死死盯着碗底渐渐化开的墨汁，手上依着刚才的感觉，一下，一下，缓慢而用力地磨着。
指尖因为用力而微微发白，心跳却如擂鼓。
房间里只剩下磨墨声和笔尖划过粗纸的沙沙声。
灯光将两人的影子投在斑驳的土墙上，偶尔交叠。
沈砚清偶尔抬眼，看向对面。
林挽夏低垂着头，碎发遮住了大半张脸，只能看见她紧抿的、失了血色的唇，和那截细瘦的、因用力而微微凸起腕骨的手腕。
她磨得很认真，很用力，仿佛在完成一项极其重要的使命。
沈砚清眼底掠过一丝几不可察的微澜。
她知道林挽夏的紧张，甚至恐惧。
但有些冰，需要慢慢破开；有些路，需要有人先伸出手。
两幅画上的墨迹差不多干了。
沈砚清将画小心地移到灯下更亮处，再次审视。
林挽夏也停下了磨墨的动作，偷偷抬眼，看向那两幅画。
她不懂画，但也能看出那山石的嶙峋，树木的遒劲，还有画中透出的那种……她说不清道不明的气象。
这真的是那个沉默寡言、只知道埋头书本的“小姑”
画出来的？不，是砚清。
她心里默念这个新称呼，更加恍惚。
“画得不好，”
沈砚清忽然开口，像是自言自语，又像是说给她听，“纸墨太差。
不过，应该能换点钱。”
换钱？林挽夏愕然。
这样画出来的东西，能换钱？
沈砚清没再解释，她将两幅画小心卷起，用细绳系好，放在一旁。
然后看向林挽夏磨好的墨，墨色虽仍淡，却均匀了不少。
“磨得不错。”
沈砚清淡淡道，“很晚了，去睡吧。”
林挽夏如梦初醒，慌忙起身，因为起得太急，矮凳发出刺耳的声响。
她脸一红，低着头，匆匆端起门边那碗早已凉透的水，逃也似的离开了西厢房，甚至忘了带上门。
夜风从敞开的门灌进来，吹得油灯一阵猛烈摇曳。
沈砚清走过去，将门关好闩上。
她走回桌边，看着那两卷画，又看了看碗中林挽夏磨好的墨，指尖无意识地在粗糙的桌面上敲了敲。
画有了。
下一步，就是如何将它们变成实实在在的银钱，变成她扭转这个破碎家庭、踏上不同道路的第一块基石。
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