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照片上是一个四五岁的小男孩。
穿著一身做工极其考究的小马褂，胸前掛著一块长命锁，手里拿著个拨浪鼓，正坐在太师椅上笑。
那笑容灿烂得很，露出一排细密的小白牙。
但这都不是重点。
重点是这张脸。
林婉柔只看了一眼，就捂住了嘴巴，惊呼出声：“芽芽？”
太像了。
照片里的小男孩，眉眼之间跟现在的孟芽芽简直是一个模子里刻出来的。
不，更准確地说，是跟顾长风小时候一模一样。
顾长风死死盯著照片里的人，捏著军刀的手指骨节泛白。
记忆的大门像是被一把生锈的钥匙强行撬开。
那些被他刻意遗忘在脑海深处、连做梦都不愿触碰的画面，在这一刻像是决堤的洪水一样涌了出来。
那是他。
也是他再也回不去的“家”
。
“这纸……是洋货。”
孙守正凑近了看了看，脸色凝重，“三十年代，只有京城那些顶级的照相馆才用得起这种德国进口的相纸。
长风，这东西来路不正。”
顾长风没说话，伸出两根手指，夹起那张照片。
翻面。
照片的背面是一片惨白，只有正中间写著一个字。
“危”
。
这个字写得极大，力透纸背，笔锋凌厉得像是一把刚出鞘的刀。
最让人心惊的是这墨色。
不是黑墨，也不是红墨水，而是一种暗沉的、发黑的暗红色。
那是血。
真正的指尖血写上去的。
孟芽芽站在石桌边，个头刚好能看见那个字。
那一瞬间，她感觉后背上的汗毛全都竖了起来。
这字里透出来的杀气，比顾长风身上的还要重。
写字的人在写下这一笔的时候，一定是用尽了全身的力气，带著绝望，或者是带著同归於尽的狠绝。
“谁寄的？”
孟芽芽抬头，看著顾长风。
顾长风的脸沉得像水底的石头。
他把照片攥进手里，用力得指甲都掐进了肉里。
“一个死人。”
顾长风从牙缝里挤出这四个字，声音沙哑得像是含著沙砾。
林婉柔嚇得脸色发白，下意识地抓住了顾长风的胳膊：“长风，是不是……是不是咱们以前得罪的人？要不咱们把这事儿告诉雷司令？”
“不能说。”
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