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徐艺眼珠子都快瞪出来了。
“臥槽？”
“佳姐，古琴可不是吉他啊！”
“你对老板盲目崇拜，也得讲点基本法吧！”
陈佳没搭茬，只是浅浅一笑。
別说徐艺。
就连站在旁边的严崇年，手心也捏著一把汗。
他比谁都清楚。
古琴这玩意儿，水太深了。
它既不是吉他，也不像钢琴。
难的从来不止是指法。
而是气韵，是留白。
是藏在七根琴弦里的文人风骨和歷史沧桑。
指法可以死磕，可那股子心气儿装不出来。
就在全场的死盯之下。
林羽隨手撩起外套，稳稳落座琴案前。
手指自然地搭上冰冷的琴弦。
就这一瞬间。
他像是切了满级大號。
之前那股咸鱼乐子人的摆烂劲儿，瞬间烟消云散。
没多余动作，也不刻意拿腔作势。
只是腰背挺直，眉眼微垂。
整个人安静得近乎妖异。
偏偏就是这份安静，压得全场下意识屏住了呼吸。
此刻的林羽，不像在音综舞台上大杀四方的歌神。
不像那个带著全组下乡劳改的正能量毒瘤。
更不像那个天天喊累、能躺绝不站的无良老板。
他背后，是紫禁城的沉沉夜色。
左手边，是严老的传家宝古琴。
破瓦，七弦琴，狂草宣纸，朱红高墙。
这幅画面连配乐都不需要。
隨便按张快门，就是绝杀的名场面。
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