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分不清沈潋川是真的爱过他，还是从来没有。
三年前，他在西藏的剧组里看到那本剧本。
页边密密麻麻写着他的名字，写着他说过的话，写着他做过的事。
他站在那盏昏黄的灯下，看了很久很久。
然后他走出去，外面是雪山，是经幡，是风。
他站在风里，觉得自己像一片被吹散的纸屑。
三年后，他站在沈潋川的书房里，手里拿着另一本剧本。
页边干干净净，但每一个字都在说他。
历史真像一辆自行车。
前轮碾过去了，一模一样的后轮接踵而至，根本不给他喘息的机会。
甚至还是郭义垣的电影。
沈潋川真的是……不榨干他不罢休啊。
榨干他身上的每一滴感情，每一个反应，每一次挣扎。
然后写进剧本里，变成下一座奖杯的垫脚石。
他那样温柔，那样善良。
却又那样残忍，那样冷酷！
易怀景攥紧拳头，指甲死死掐进掌心里。
他想恨沈潋川。
他真的很想恨他。
恨他为什么可以这样，恨他为什么能一边说着爱一边拿他当素材，恨他为什么在利用完他一次之后还要来第二次。
可是他恨不起来。
……
沈潋川千里迢迢找到他的屋子，站在门口，眼眶红红的，说“易怀景，你就是这样爱我的”
。
沈潋川在楼道里拉住他的手，说“外面好冷啊”
，声音轻轻的，温柔似水。
沈潋川每天出门前都会亲他一下，说“我走了”
，好像那是世界上最自然不过的事。
那些都是假的吗？
那些眼神，那些眼泪，那些颤抖的手——也都是演的吗？
易怀景不知道。
他分不清。
他只知道，他想恨的那个人，他恨不起来。
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