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晚棠像个提线木偶，任由摆布，只有指尖的冰冷和心底不断下沉的寒意，提醒着她正在经历什么。
当再次被引入那间萦绕着龙涎香与权力气息的寝殿时，朱棣已换了常服，靠坐在榻边，手中并无书卷，只漫不经心地把玩着一枚温润的玉佩。
烛火在他深邃的眉眼间跳跃，看不出情绪。
是夜，帐内昏暗。
晚棠承受着他带来的、与昨夜无二，甚至更霸道窒息的浪潮。
他呼吸灼热，贴着她的耳廓，忽然开口，带着一种近乎残忍的平静命令：
“方才在大殿上……你是什么样子，现在照做。”
什么样子？在跪地捡奏疏……在惊慌不安……在恨不得钻进地缝里。
瞬间，晚棠脑中轰然炸开，瞬间明白过来。
屈辱与骇然如冰水浇下，将她淹没。
她的脸不受控地红透了，三分羞涩，七分被人从里到外、无情窥见并强行展示的、灭顶的难堪。
夜还很长。
而晚棠在灭顶的羞耻与一种近乎麻木的痛楚中，恍惚地想，原来真正的炼狱，并非只有暴怒的雷霆。
还有这种，带着冰冷玩味、将你每一分难堪都视为有趣的、缓慢的凌迟。
结束后，他依然紧紧抱着她，不准她离开，似是真的把她当作安眠的“暖玉”
了。
“你叫晚棠？”
朱棣的声音还带着未褪的低哑
“……嗯。”
晚棠的声音依旧带着未散的哭腔，细若蚊蚋。
“两个字怎么写的？”
这个问题让晚棠愣了一瞬。
她没想到皇帝会突然问这个。
但她不敢不答，脑中混乱地搜寻着最规矩、最不会出错的解释。
“是……晚霞的‘晚’，海棠的‘棠’。”
她小声回答，努力让声音听起来清晰柔顺，每个字都带着小心翼翼的斟酌。
“晚棠……”
他重复了一遍，像是在品味这两个字的音韵，又像是在确认什么。
“嗯，挺雅致的。
诗经有云，棠棣之华，鄂不韡韡。”
“棠棣之华？”
晚棠小声地、带着点不确定地重复，声音里还残存着情欲的微哑和哭过后的糯软，但更多的是茫然，
“是……瓜熟蒂落的‘蒂’吗？”
现代人的晚棠，着实不熟诗经。
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