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这次，他写得更慢了些，每一笔，都像在完成某种仪式。
横，竖，点，提，撇，捺……那个“棣”
字，逐渐成形，与旁边的“棠”
字并立。
棠棣。
两个字紧紧挨着，墨迹未干，在宣纸上氤出湿润的、纠缠的光晕。
像一道无形的枷锁，一种无法挣脱的关联。
朱棣依旧没有松手。
他握着她的手，维持着书写完毕的姿势，目光落在并排的两个字上，然后，缓缓移向她苍白如纸的侧脸。
“《诗经》有云，‘棠棣之华，鄂不韡韡。
凡今之人，莫如兄弟。
’”
他重复着那夜说过的话，声音在寂静的暖阁里回荡，比炭火更灼人，比窗外的冬日更寒。
晚棠的指尖在他掌心下，无法控制地剧烈颤抖起来。
那夜的恐惧，此刻被这紧握的手、这并排的字、这近在耳畔的声音，无限放大、具象。
“世人多解作‘兄弟情深’，”
朱棣的声音近乎耳语，却字字如冰珠，砸在晚棠心头，“可朕说过，这‘兄弟’二字，不止血脉。”
他顿了顿，握着她的手，用笔尖在那“棣”
字的最后一捺，重重一顿，然后拖出一道凌厉的、向下的笔锋，几乎要划破纸张。
“同心同德，共扶社稷，便是‘棠棣之华’。”
他的声音压得更低，气息拂过她的耳垂，带来一阵战栗，“若不同心……”
他没有说下去。
但那未完的话，那笔尖几乎划破纸张的凌厉，那紧握着她、不容丝毫挣脱的手，已经说明了一切。
若不同心，便是同根所生，亦当
“刈之”
这一次，他没有说出口，却用行动，用这并排的、由他掌控着写下的两个字，将那夜的警告，深深地、以一种近乎烙印的方式，刻进了她的骨子里。
朱棣终于松开了手。
晚棠的手腕几乎脱力，那支笔“啪”
一声掉在宣纸上，滚了几圈，在“棠棣”
二字旁边，留下一道狼狈的墨痕。
朱棣看也没看那支笔，他靠回青缎大迎枕上，目光平静地落在晚棠惨白的脸上，看着她眼中无法掩饰的惊惧，看着她微微发抖的嘴唇。
“看来，是记住了。”
他淡淡道，语气里听不出是满意还是其他，“纸笔留下。
往后每日未时，自己过来，将诗经抄一百遍。”
他顿了顿，补充道，声音里不带丝毫情绪：
“字写到朕满意为止。”
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