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倦意，便在这片暮色与宁寂中，丝丝缕缕漫上来。
这男人，只要不发脾气，不将那迫人的威压与莫测的心思倾泻在她身上，只是这般静静地、存在于此地，竟也能带来一种奇异的、令人安心的稳定感。
耳边是他沉稳的呼吸，间或纸张摩挲、朱笔起落之声。
规律，单调，却像某种令人心定的韵律。
她捏着书卷的手指，渐渐松了力道。
眼皮愈发沉重，终于，轻轻阖上。
朱棣批完最后一本无关痛痒的请安折子，放下笔，揉了揉再次泛起酸涩的眉心。
正欲唤人，目光一抬，便定住了。
窗边小榻上，那袭月白身影，已歪靠着引枕，安然睡去。
暮春傍晚最后一缕金红夕光，正正透过窗棂，斜斜铺陈在她身上。
月白色的绫缎，被染上一层温润的蜜色光华。
她发间那顶珍珠冠，珠子不大，却颗颗圆润，在光下流转着柔和莹泽。
比之昨夜，多了几分妃嫔应有的庄重，可那眉眼间的清丽，沉睡中毫无防备的恬静，依旧如初见她时——不，比那时更甚，褪去了宫女的怯生，晕染开属于妇人的、不自知的娇慵美态。
她就那样安静地睡着，呼吸清浅匀长。
春末的微风，俏皮地撩动她额前几缕未簪妥的碎发，轻轻拂过她光洁的额，秀挺的鼻。
唇瓣无意识地微微开启一点缝隙，色泽是天然的、健康的嫣红。
美丽，娇艳，安静。
最重要的是，她周身散发着一种气息。
一种蓬勃的、鲜润的、只属于最盛年华的生命力。
像枝头沾着晨露、迎向朝阳的带着露珠的海棠，毫无保留地绽放着青春本身的光泽。
朱棣静静地望着，竟一时忘了动作，忘了呼吸。
二九韶华。
他的晚棠，正处在生命最绚烂的时节。
而他，已年逾天命。
一种极其复杂、难以言喻的情绪，悄然漫上心头。
并非全然是欲念，也非简单的欣赏。
那是一种更为深沉、甚至带着些微掠夺性满足的掌控感——对这鲜活明媚的、正在怒放的青春的绝对占有。
仿佛借此，他指尖便能触碰到那已悄然流逝、永不复返的、属于他自己的年轻时光。
仿佛借此，他便能对抗那无声无息、却无处不在的、名为衰老的洪流。
她就睡在那里，毫无防备，如此安宁。
让他想起几年前那个秋夜，他自冗繁政务中抽身，漫步至乾清宫外廊下，便见这新来的小宫女，竟敢倚着廊柱打盹。
月光洒了她一身，那张不施粉黛的脸，在清辉下净如初雪，美得让他挪不开眼。
彼时是怒是惊，已记不真切。
只那一眼的震撼，此刻竟与眼前景象，奇异重叠。
朱棣就这样望着，不知过了多久。
直到那最后一抹夕光也隐没，室内光线暗淡下来。
他才缓缓起身，动作是连自己都未察觉的轻缓，朝小榻走去。
亦失哈是何等眼色，立刻无声地打了个手势。
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