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四字上方,最终轻轻落下,点了点。
燕……子。
他忽然想起那日,她望着那对飞出巢的燕子,啁啾盘旋,倏地振翅,掠过重重宫墙,飞向宫墙外那片看不见的、广阔的天地。
那时,她脸上是什么神情?
似是羡慕,似是向往。
可还似是一种更深、更静的东西——像一口古井,水面倒映着飞鸟掠过的影子,井水自身却幽深无波。
仿佛她只是在看,只是知晓,那燕子是自由的,而她是被囚的。
知晓,却平静地接受了。
是怅惘么?是悲悯么?还是别的什么……
他看不透。
就像刚刚,她为他揉按额角时,眉宇间一闪而过的那抹复杂。
似是心疼,似是无奈,又似是一种淡淡的、抽离的悲悯。
“多情却被无情恼。”
他又念出下阙最后一句,薄唇勾起一抹几不可察的、冰冷的弧度。
多情?无情?
真是荒唐。
他收回手,背在身后,踱步至窗前。
窗外,宫灯次第亮起,如星河洒落,勾勒出这庞大帝国心脏的森严轮廓。
更远处,是沉睡的南京城,是广袤的疆土,是北方未平的烽烟,是史册上等待他挥毫的千秋功业。
一个女人。
一个美丽、鲜活、偶尔能让他放松片刻的女人。
也,仅此而已。
他竟会为那偶尔流露的、捉摸不定的神色而分神,会去琢磨那“燕子飞时”
背后是否藏着什么心思。
会因那一点点指尖的温柔,而恍惚了这片刻。
定是连日操劳,耗神太过。
朱棣闭上眼,深吸一口微凉的夜气。
再睁开时,眸中最后一点因那月白身影而起的柔和波澜,已彻底沉淀,凝固成万年寒冰般的清醒与锐利。
他还有漠北的风沙要踏平,有运河的波涛要驯服,有永乐大典的浩瀚要编纂,有万国来朝的盛景要缔造。
他的龙椅之下,是尸山血海铺就的征途。
他的御案之上,是亿兆生民的祸福,是朱明江山的永固。
至于她——
朱棣转过身,不再看那卷书,也不再想那檐下的燕子。
他走回御案,那上面,堆积如山的军报、奏疏、疆域图,在烛火下静静等待。
他重新提起那支朱笔,笔尖殷红如血。
窗外,最后一缕春风掠过,带着隐隐约约的、御花园里海棠花的香气,卷入殿中,转瞬便消散在沉水香凛冽的气息里。
了无痕迹。
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