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“轰”
的一声，仿佛有什么东西在晚棠的脑海里彻底坍塌了。
不是愤怒，不是怨恨，而是一种更深沉、更冰冷的……幻灭。
像冬日里最后一盏微弱的灯，被呼啸的寒风吹灭，只剩下一片望不到尽头的、死寂的黑暗。
眼泪，毫无预兆地涌了上来。
不是委屈的啜泣，不是悲恸的嚎啕。
只是眼泪，大颗大颗，滚烫的，却又仿佛带着冰碴，争先恐后地从她干涸的眼眶里奔涌而出，顺着瘦得尖削的脸颊，无声地滑落。
她甚至没有发出一点声音，只是睁着那双因为消瘦而显得更大的眼睛，空洞地望着过道尽头那一点摇曳的烛光，任由泪水汹涌。
身体还在因为虚弱和情绪的巨大冲击而微微发抖，可她扶着墙的手指，却捏得死紧，指甲深深掐进掌心，那一点尖锐的疼痛，是此刻唯一能让她确认自己还活着的、真实的感觉。
脚步声响起，沉重，缓慢，带着一丝难以言喻的疲惫，从光线昏暗的前厅，踏入过道的阴影。
朱棣走了出来。
他脸上的怒意已经敛去，只剩下一种深重的、几乎要压垮他的倦怠。
他揉了揉眉心，似乎想将那些烦人的争斗、算计、鲜血和死亡都从脑海里揉出去。
他下意识地，朝着内殿，朝着那个他以为能让他暂且喘息的、柔软的所在走去。
然后，他停住了脚步。
他看到了站在阴影里的晚棠。
烛光从侧面打过来，勾勒出她瘦得惊人的轮廓，那身新换的、依旧空荡的衣裙，挂在她身上，像挂在枯枝上的破败纱幔。
她的脸惨白如纸，没有一丝血色，眼眶深陷，唯有那双眼睛里，不断地、不断地滚出泪珠，在昏暗的光线下，反射着破碎的微光。
她就那样站着，无声地流泪，静静地看着他。
那眼神里，没有他熟悉的、或娇或嗔或喜或惧的情愫，没有劫后余生的庆幸，甚至没有刚刚得知“真相”
后该有的愤怒和控诉。
什么都没有。
只有一片被泪水冲刷后的、空旷的、冰冷的荒原。
那里面，映不出他的身影，映不出这华丽的宫室，只映出她自己刚刚死去的、对这个世界最后一点天真的信任和期待。
朱棣的心，像是被一只无形的手，狠狠攥紧了。
他见过她很多样子，狡黠的，灵动的，隐忍的，甚至是看着燕子飞去怅惘的，却从未见过她这样。
这样安静，这样破碎，这样……遥远。
仿佛他们之间，突然隔了一道看不见的、深不见底的鸿沟。
那道鸿沟，是他刚才和王贵妃那场交易里，每一句冰冷的话语垒成的。
“棠儿……”
他喉头有些发干，下意识地上前一步，想伸手去碰触她，想拂去她脸上那令他心头发慌的眼泪。
就在他的指尖即将碰到她脸颊的前一瞬，晚棠的身体，几不可察地，向后瑟缩了一下。
动作很轻微，甚至不仔细看都难以察觉。
但朱棣伸出的手，就那样僵在了半空中。
那不是拒绝，那是一种更深的、源自本能的、对伤害源的躲避。
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