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他的感觉更接近于一种遥远的、隔着很厚很厚的玻璃的、看到一个他从来没有进入过的世界的、那种说不清是向往还是惘然的东西。
“你呢？”
她问，“你平时有什么爱好吗？”
秦绶沉默了两秒。
爱好。
这个词对他来说是奢侈品，像一块他很想尝一口但从来没有买过的蛋糕，他不知道它是什么味道的，但他知道它很贵，贵到他连站在橱窗前看一眼都觉得心虚。
“也没有什么特别的爱好，”
他说，“偶尔看看书。”
这不算说谎。
他确实会看书，虽然看得很慢，虽然大部分时间都是在他没有力气做任何事情的时候，才会把那本翻了很多遍的旧书从枕头下面抽出来，翻到上次读到的地方，看几页，然后放下。
他不敢说自己有多喜欢看书，但那些书确实是他为数不多的、不需要付出身体代价的、可以安安静静地独处的时刻。
“看什么类型的书？”
她的语气里带着一点好奇。
秦绶想了一下。
“小说吧，”
他说，“就是那种……讲别人故事的。”
“那你喜欢看谁的？”
秦绶报了两个名字，都是他枕头下面那本书的作者。
他不知道这些作者在文学圈里算什么咖位，也不知道他们是不是那种“真正读书的人”
会觉得不屑一顾的类型，他只是看过他们的书，觉得那些故事好看，就这么简单。
那个女人点了点头，没有对他的阅读品味做任何评价，既没有说“哦那谁谁谁啊我也看过”
来拉近距离，也没有露出那种“你居然看这种”
的不屑。
她只是点了点头，好像他说了一件最普通不过的事情——你喜欢吃什么？面条。
哦，面条挺好的。
秦绶忽然觉得，和她说话不累。
这听起来是一句很普通的话，但对他来说，这不是一句普通的话。
他喜欢这种感觉。
但他也知道，这种感觉不属于他。
或者说，他不应该允许自己去享受这种感觉。
因为他和她的世界之间隔着一堵墙，那堵墙是他的工作、他的过去、他后背那些翻开了痂皮的伤口。
她可以在这堵墙的这边跟他说话、跟他笑、给他撑伞，但一旦她知道了墙的那边有什么，她就会转身离开，走得比他想象的要快得多。
他不想让她知道。
他们走过了一条街，又拐进了一条更窄的巷子。
雨渐渐小了。
从那种密密麻麻的、让人睁不开眼的雨线，变成了更稀疏的、更轻柔的雨丝，打在伞面上的声音从“砰砰砰”
变成了“滴滴答答”
。
她忽然停下来，侧过头看了他一眼。
“你叫什名字？”
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